greedy ugly people

The secret s0ciety: dirty listening

2012-01-17T01:35:00.000-08:00

De vez en cuando escuchas discos que ya habías escuchado y que te parecen nuevos cuando los oyes después de un par de años y se parecen a esos cuentos que escribiste 15 años atrás o 15 horas atrás borracho y comparten el mismo tipo de amnesia. Esa de leer algo que no sabes si realmente es tuyo pero que si no lo fuera sería de esa gente que te caería bien aunque no la conocieras. Esa gente que a veces es como tu lado B o eso que eres tú mismo y desconoces y que es tu lado a veces C.
¿por qué digo todo esto se preguntará ud si es es que me prometí a mí mismo no usar este blog nunca más como diario de vida?
Ok. La respuesta es esta: Este disco es de esas cosas tan pero tan perfectas que merece escribirle algo a estas horas. Y es también de esos discos que si quieres ponerte a escribir de las letras te da pudor. Hay letras de las que no se puede escribir y que están hechas para escucharlas como si cada vez que lo haces pudieran ser nuevas y despiadadas. No es tan fácil encontrarse con un disco que sea despiadado y te hable en tu idioma y que mezcle todo. Hay buenos discos con buenas letras y hay discos con letras horrendas y que suenan bien, pero cuando todo eso se junta tienes un disco estilo the it. O sea no un disco, sino una cosa que no sabes donde mierda ponerla. ¿es un objeto que puedes manejar o es más bien algo estilo christine? ¿Ese auto que inventó Cameron y que terminaba manejando a sus dueños? No suele suceder tan seguido que un disco te maneje o te escuche más que lo que tú lo escuchas, pero a veces pasa. Este es uno de esos casos. Hay miles de discos que podríamos rastrear con letras así de despiadadas en la historia pero si cerramos las categorías y nos vamos al español, las posibilidades disminuyen drásticamente. Déjemos de lado todo el pop español desde la buena vida a Mekano a le mans a family. Saquemos incluso a toda la parentela de Corcobado. Metamos al saco a Chinarro y algo de los Planetas y a Nacho Vegas pero aún así nos quedaríamos cortos. Sumemos las guitarras del primero de Devastations y aún asi estaremos aún lejos. Este es un disco que en realidad sólo se puede comparar consigo mismo. Y si te metes ahí tendrás que escucharlo por lo menos 7 veces para llegar a una puta mínima conclusión. Y si suponemos que llegas a una, después de escuchar las letras 1000 veces más, tendrás que calzar a lo que creías que entendías, la música que acompaña todo.
Y ahí está una de las gracias que tiene este disco. Trata de agarrarlo por algún lado y siempre terminarás como el gordito que mandaban al arco cuando el bullyng aún no era un deporte colectivo preparado para los hijos de Kike Morandé.
No es para nada casual que uno aunque no se crea snob y escriba de estas cosas se sienta igual de snob porque nadie conoce a este hueón y haya que hablar de él. No hablaré de las letras porque sería interminable. No diré su biografía porque existe Google.
Diré eso sí que no sólo no tiene canción mala sino que es de los mejores discos por lejos que he escuchado en años. Y da lo mismo la opinión en términos de influencia u objetividad. Nos pondremos piñeristas y le daremos razón al mercado. Si quiere lo escucha y si no no.
Hay discos que se ríen incluso de las alabanzas que uno les haga y estilo Brecht, esos son los imprescindibles. No hablé de las letras porque son tan chacales que ni Nahueltoro podría haber hablado de ellas. Ni sé si quiero analizarlas. Pero sí sé, que cuándo tengo tanto pudor con un disco es que sé que ya me ganó con el hola. Bienvenido el pudor al mundo. No se puede hablar de todo ni vestir a toda la calle, ni disfrazarse de nana a no ser que te hagas cargo del titiritero. Todo eso y más es este disco. Si te das la paciencia y escuchas los últimos 2 y el sentido que deben haber pensado tal vez tu mundo sea menos peor. El único consejo es escuchar, pero este disco no es un easy listening.

20 discos del año que pasó o la lista de mis amores

2012-01-06T07:55:00.000-08:00

1. “An Empty Bliss Beyond This World” (The Caretaker)

http://www.youtube.com/watch?v=adaTEdqR4xI&feature=related

2. “Gentle Spirit” (Jonathan Wilson).

http://www.youtube.com/watch?v=-hYiY1vOOVw

3. “Go Tell Fire To The Mountain” (WU LYF).

http://www.youtube.com/watch?v=9yW73ENT3w0

4. “Nostalgia, Ultra” (Frank Ocean)

http://www.youtube.com/watch?v=MbIDFmBU3_w&feature=related

5. “Kaputt” (Destroyer)

http://www.youtube.com/watch?v=puu3IvKnSb4&ob=av2e

6. “Bobby” (Bobby)

http://www.youtube.com/watch?v=vAS8tDM5TXU

7.- “Tamer Animals” (Other Lives)

http://www.youtube.com/watch?v=EfnGHRVCik0&ob=av2e

8. “Yuck” (Yuck)

http://www.youtube.com/watch?v=Kz7vyrFhFE8

9. “Maracaibo” (La estrella de David)

http://www.youtube.com/watch?v=3tN7QBWJUg4

10. “Don´t Blame The Stars” (The Black Swans)

http://www.youtube.com/watch?v=O87PPYQoRVc

11. “James Vincent McMorrow” (James Vincent McMorrow).

http://www.youtube.com/watch?v=X4Bs4k5i5BQ

12.” Last Summer” (Eleanor Friedberger)

http://www.youtube.com/watch?v=c-F2DNcvqps

13. “Last Of The Country Gentlemen” (Josh T. Pearson)

http://www.youtube.com/watch?v=DDiwCIG_O9g

14. “presidente” (sr chinarro)

http://www.youtube.com/watch?v=hCxK2PWpTvk&feature=results_video&playnext=1&list=PL453A67F00110993B

15. “We Must Become Pitiless Censors Of Ourselves” (John Maus)

http://www.youtube.com/watch?v=EJB6EOzFTxU

16. “Smother” (Wild Beasts)

http://www.youtube.com/watch?v=qUJYqhKZrwA

17. “Sound Kapital” (Handsome Furs)

http://www.youtube.com/watch?v=PNtKKXlYbwY&feature=related

18. “Songbox” (Pete Astor).

http://www.youtube.com/watch?v=0AQSkdpSDQw

19. “Let England Shake” (PJ Harvey).

http://www.youtube.com/watch?v=RV3Soul18iE

20. “Don´t Act Like You Don´t care” (Luke Temple).

http://www.youtube.com/watch?v=dbBaYOZLiv0

Canciones que te marcaron en la vida parte 2

2011-12-04T15:27:00.000-08:00

Recién después de perder demasiado tiempo en ese deporte de poco riesgo llamado autoboicoteo y en ese otro deporte que consiste en no aguantar el espejo y empezar a reflejarte en otra gente, terminas siempre volviendo a los lugares más cercanos. A veces se parece un poco a cuando metías los dedos en el enchufe pero alguien te estaba mirando y sabías que igual podías volver. De hecho eso que se llama llorar aunque no esté siempre dirigido a otro como que todo me dice que empezó así. Ese otro ese otro y ese otro y tantos otros y tanto pilarsordismo del uno mismo y del “encontrarte” a ti mismo. Como si ese mismo fuera una especie de cosa que puedes ir a comprar al super de la esquina. Probablemente cuando pierdas todo sentido y recurras a tus amigos o aquellos que son en serio buenos te empiecen a stalkear porque no te van a dejar caer y cuando siempre estén tus padres hayan sido presentes o no. Está todo eso y a veces los amigos son lo más grande del mundo porque los buenos son esos que saben cómo estás cuando trataste de disimular lo contrario. Y bueno, basta de lata. Yo haría mañana una PYME de tu historia en canciones. Recién hoy me doy cuenta que si te pones audífonos y subes el volumen en mala ese que escuchas ahí en lo que elegiste eres tú, queriéndolo o no. Como si la música fuera un tatuaje que no te vas a poder borrar. Estuvo ahí cuando quisiste decir otra cosas. Estuvo ahí cuando querías bailar y te patearon. Estuvo cuando aunque estuvieras en un bar de mierda un eurodance te tapó el silencio. Estuvo incluso en el silencio de tu primera incubadora si es que naciste ahí. Yo por lo menos fui el otro día a mear y el extractor sonaba igual a un mashup de Prodigy con Beck. La música y los libros son tal vez lo único que podemos comprar siendo un objeto y que terminen siendo parte nuestra, siendo sujeto. Nadie jamás te podrá sacar eso. No leas libros de autoayuda, no vayas a psicólogos para que te den consejos o te confirmen lo que ya sabes. Hazte en serio una lista si es que la música te parece importante, y se te aparecerán los goonies, la película de terror que viste a los 14 y te cagaste de miedo y ahora es inofensiva. Se te aparecerá tu historia no en TCM sino en CTM.

http://grooveshark.com/#/playlist/Canciones+Que+Te+Marcaron+En+La+Vida+Parte+2/64322662

Las canciones de mi vida y un poco de ella también

2011-12-03T15:43:00.001-08:00

Recién después de perder demasiado tiempo en ese deporte de poco riesgo llamado autoboicoteo y en ese otro deporte que consiste en no aguantar el espejo y empezar a reflejarte en otra gente, terminas siempre volviendo a los lugares más cercanos. A veces se parece un poco a cuando metías los dedos en el enchufe pero alguien te estaba mirando y sabías que igual podías volver. De hecho eso que se llama llorar aunque no esté siempre dirigido a otro como que todo me dice que empezó así. Ese otro ese otro y ese otro y tantos otros y tanto pilarsordismo del uno mismo y del “encontrarte” a ti mismo. Como si ese mismo fuera una especie de cosa que puedes ir a comprar al super de la esquina. Probablemente cuando pierdas todo sentido y recurras a tus amigos o aquellos que son en serio buenos te empiecen a stalkear porque no te van a dejar caer y cuando siempre estén tus padres hayan sido presentes o no. Está todo eso y a veces los amigos son lo más grande del mundo porque los buenos son esos que saben cómo estás cuando trataste de disimular lo contrario. Y bueno, basta de lata. Yo haría mañana una PYME de tu historia en canciones. Recién hoy me doy cuenta que si te pones audífonos y subes el volumen en mala ese que escuchas ahí en lo que elegiste eres tú, queriéndolo o no. Como si la música fuera un tatuaje que no te vas a poder borrar. Estuvo ahí cuando quisiste decir otra cosas. Estuvo ahí cuando querías bailar y te patearon. Estuvo cuando aunque estuvieras en un bar de mierda un eurodance te tapó el silencio. Estuvo incluso en el silencio de tu primera incubadora si es que naciste ahí. Yo por lo menos fui el otro día a mear y el extractor sonaba igual a un mashup de Prodigy con Beck. La música y los libros son tal vez lo único que podemos comprar siendo un objeto y que terminen siendo parte nuestra, siendo sujeto. Nadie jamás te podrá sacar eso. No leas libros de autoayuda, no vayas a psicólogos para que te den consejos o te confirmen lo que ya sabes. Hazte en serio una lista si es que la música te parece importante, y se te aparecerán los goonies, la película de terror que viste a los 14 y te cagaste de miedo y ahora es inofensiva. Se te aparecerá tu historia no en TCM sino en CTM.

Intento 1 de probeta http://grooveshark.com/#/playlist/Canciones+Que+Te+Marcaron+En+Alg+n+Momento+De+La+Vida/64277634

Saliendo del closet

2011-11-28T11:54:00.001-08:00

Hace como 12 años me compré los juicios a Oscar Wilde y recuerdo haber quedado entre triste e indignado leyendo cómo tenía que defender su homosexualidad una vez que esta se hizo pública en relación al caso de Lord Douglas. Recién hace 30 años sacaron del dsm3 (uno de los manuales de transtornos mentales más usados) la homosexualidad como enfermedad. El otro día escuchaba el juicio a Karen Atala y eso que tuvo que ir a juzgarse afuera me parecía tan de sentido común que me daba rabia. Si pensamos que ya ha desaparecido esa psicología reformista que considera como única normalidad a la heterosexualidad ¿cómo pensamos que todavía existan jueces que pongan como atenuante la sexualidad de una madre como condicionante de una tuición?
Contrarias a esta lógica pareciera que hay cada vez más películas y opiniones ciudadanas que hacen del “salir del closet” un triunfo moral, un paso a la felicidad “plena” y un encuentro con la “verdadera identidad”.
Pasamos del psicólogo castrador que te dice lo que no tienes que hacer al psicólogo buena onda que te dice lo que sí tienes que hacer.
No nos engañemos porque uno y otro son a veces igual de normativos. 5 pacientes provenientes de distintos psicólogos con edades entre 18 y 25 me han planteado más o menos lo mismo aunque de distinta forma: “Me hacía sentir que hasta que no se lo contara a todo el mundo no andaría bien y seguiría con rollos”.
“Me hacía sentir como un mentiroso y como si él fuera el más honesto del mundo”. “No sólo estaba confundido sino que ahora encima apurado a tener que desconfundirme lo que me confundía más”. “Era como si contando todo ya no tendría más conflictos. Lo hice y fue peor y en realidad creo que necesitaba más tiempo”.
Bajo el pretexto de lograr más libertad para el paciente, en realidad muchos psicólogos que se creen del lado de una verdad única terminan apurando procesos y cerrando preguntas en vez de abrirlas.
Esa idea de que “hay que” asumir una identidad cueste lo que cueste termina transformando el tiempo del paciente para resolver por sí mismo un conflicto en un lugar dado por el psicólogo en donde todo se transforma en un tiempo obligado que dicta cuándo y cómo generar y resolver las preguntas.
Al final esa lógica del psicólogo que sabe qué es lo mejor para su paciente, venga del lado que venga, es alguien que no trabaja con sujetos sino con conejillos de indias.

La humanidad

2011-10-09T16:58:00.000-07:00

‎"Cuento corto: Era un loco que quería ser como un escritor pero bacan cachai, entonces va a francia y unos locos pasan como en una carreta así y le dicen: oye loco, ven ven loco y el loco se sube y cacha que se va como a la antiguedad, y se encuentra con locos como heminway, los locos antiguos po como platón. es buena la wea" (gente que come sushi, toma mojito y habla de cine, frente al local, en el patio bellavista) Escuchado por Francisco Ide Wolleter

Frutilla y la política

2011-10-06T14:47:00.000-07:00

‎- Ena Von Baer: "Frutilla estaba atrapado desde el gobierno anterior."
- Chadwick: "Frutilla estaba recontento adentro."
- Labbé: "Frutilla se tomó la alcantarilla. Deberían haberle dado con plomo directo al cuerpo. Viva Mi General!"
- Piñera: "Frambuesita es un ejemplo de lucha, esperanza, alegría...¡Arriba los corazones!"
- Hinzpeter: "No queremos que en Chile los toros vuelvan a caer dentro de ... las alcantarillas, por lo que promulgaremos una ley donde prohibiremos tajantemente que los toros cometan este tipo de actos vandálicos, alterando el orden público y la vida de los toros que NO QUIEREN entrar a las alcantarillas.
-Carlos Larraín: "No nos va a doblegar un toro inútil y subversivo"
-Alberto Espina: "Las vacas tienen libertad de elegir a qué alcantarilla caen sus toros, y aquí viene un grupo de patanes de izquierda a decirnos que nadie puede ganar dinero con eso"

Rapeando bajo la lluvia

2011-10-06T01:20:00.001-07:00

Una de las mayores gracias de Cevlade es que para hablar de un disco nuevo tienes que historizar lo anterior. Hay gente que todavía cree que es más importante que Thom Yorke ponga en un playlist a Anita Thijoux que escuchar a cevlade sampleando a Radiohead.
Hablar de tu cuaderno sin tener que nombrar la calle y saber que si Lavín te regala un pared para que la pintes, eso no es un graffiti, es muy parecido a lo que hace Cevlade disco a disco. Juega con los lugares comunes en vez de que ellos jueguen con él. Es como cuando Leonor Silvestri dice: “Es increíble que en las tomas no haya condones, guantes de látex y lubricante” O le llame a Camila Vallejos la “Barbie Stalin”.
Ante o frente a esto, Cevlade es de esa gente que en vez de tener auspicios dice “Yo voy a combatir la soledad solito” o “quiero conservar mi alma así que no me saquen fotos” y vuelve a poner en juego, que estar en desacuerdo no es sinónimo de ser resentido sino de pensar distinto.
Esa idea de no concordar sigue siendo consecuente pero en una forma nueva.
Este disco de Cevlade es un nuevo paso en lo que venía haciendo. Las bases son incluso mejores. Tiene más y mejores ritmos y es más bailable pero eso no está para que bailar te haga más feliz sino más bien porque bailar “la rubia tarada!” siendo rubia es la mayor victoria posible para Cevlade.
Y en este disco hay de todo, incluso canciones que te dan pudor calentón regateonero que quieres saltártelas porque te dan vergüenza. Y hay también canciones que te dan ganas de escuchar mil veces seguidas. Y si hablamos de hip hop y si nos hacemos cargo incluso de las cosas con las que pelea cevlade, nos damos cuenta que poca gente es capaz de decir las cosas de esta forma. Entre tanto discurso de la construcción y de la reconstrucción y de lo que emprende más que lo que aprende, Cevlade viene a dejar en claro nuevamente que da lo mismo con quién se ponga a pelear porque sigue diciendo en 3 canciones lo que otros no dicen en una discografía de 50 años.
Algunos sabíamos que coronación era una maravilla de disco y que para muchos iba a pasar desapercibido. Con rapeando bajo la lluvia podemos apostar a que muchos volverán a decir: “Es que este hueón es un resentido” “Es que es tan fácil odiar”. Para Cevlade, el odio no es una especie de hermano mongo de la verdad sino una forma de hacer justicia con lo que mejor sabe hacer: la rima. Cevlade vuelve a demostrar que hablar de “la calle” o “la realidad” no es sinónimo de estupidez o de simplificar las cosas y es aquí es donde está una de sus mayores virtudes. Cuando putea y odia al mundo al mismo tiempo está construyendo otro, tratando de que la calle no sea ese lugar común que muchos resumen en una block party. La calle de Cevlade se parece mucho a la cancha de basketball de why?. Esa mirada que va más allá y más acá de todo pero que no transa en lo que ve o que esa mirada que tiene de las cosas está auspiciada sólo por sí mismo.
Entre medio de tanto hueón con placeres culpables o ese que dice que tuvo que venderse para que el mundo lo escuche, Cevlade sigue haciendo cosas sin tener que vender el alma. Y no se trata de esa idea idiota nostálgica de que antes todo tiempo pasado fue mejor. Cevlade sigue haciendo lo que sólo le debe a su cabeza. Y entre tanto gil que cree que el hacer por el hacer vale más que el que teoriza o se demora en pensar más de lo que te dice el mercado, viene a mezclar no sólo sus influencias sino que vuelve a hacer del hip hop algo que está mucho más allá de una imagen de marca. Para Cevlade pelear con los raperos auspiciados no es una nueva forma de histeria sino un párrafo más en lo que intenta decir.
En Cevlade no hay un odio que se queja de tener menos blim blim que el del barrio del frente ni tampoco es la envidia de verse en el espejo y no ser igual a sus ídolos. En Cevlade el odio que uno escucha es la manera que Wladimir Espinoza tiene de desmarcarse de los demás. Cuando los demás hablan de fiestas él habla del fin de la fiesta en la forma de ese plato de papas fritas que quedó todo lleno de saliva y que ya nadie se quiere comer ni con la caña del negro Piñera.
Es por eso que este disco nuevo de Cevla viene a poner las cosas en su lugar. “rapeando bajo la lluvia” sigue en la lógica de argumentar que eso de criticar por criticar que muchos le achacan es nuevamente una especie de discurso de cualquiera de los Chadwick estilo: “ El objetivo del paro era paralizar al país”.
Cevlade sigue dejando en claro que da lo mismo si es amargo o negativo o vengativo porque sus letras vuelven a ser más gigantes que casi todo el hip hop que se hace en Chile. Da igual si es resentido o si hay gente que se ofende porque si eso es lo que hay que pagar para que alguien te diga cosas nuevas o sea capaz de salirse de los estereotipos es un buen precio a pagar. Y da lo mismo cuando alguien puede agarrar una canción de Radiohead o de los delfonics y transformarla en el fondo de lo que quieres decir y tienes demasiado claro.
Entre tanto auspicio y tantos agradecimientos a los que hicieron posible lo que cantas, Cevlade sigue haciendo lo que se le canta las pelotas y eso tal vez es lo que más le molesta a muchos. Acá no sólo no hay una rebeldía auspiciada por Adidas sino que la calle es la calle. Y no sólo eso sino que Cevla es capaz de pasarse por todos los estilos que se vuelven necesarios para decir lo que quiere decir. No es el estilo como pose sino el estilo como necesidad. El estilo como métrica. El estilo más allá de la identidad con la que te quieres vender mañana. Cevlade sigue siendo de esa gente que sigue poniendo adelante y por sobre todo lo que quiere decir en la primera fila de la foto. A Cevlade sigue importándole un pico que lo que hace le sirva a alguien. Le importa un pico hacerse entendible o menos críptico. Cevlade sigue haciendo del hip hop algo que se escapa de la etiqueta. No es el graffiti en el evento que simbolice la calle ni el half skater en medio del coctel ni el que se acomoda al ritmo de los tiempos. Y todo esto nos lleva al disco nuevo porque lo nuevo de Cevlade vuelve a dejar en claro que todavía hay gente que usa las cosas que están alrededor en vez de que estas te usen.
Y quiero partir por de puro ye ye aunque no sea el orden del disco. Debe ser una de las canciones con más frases de cevlade y es una especie de hiphopero lunfardo donde corta todo y suena a cadáver exquisito o a poeta con deficit atencional pero al mismo tiempo es de esas canciones que Wladimir pone en los discos para dejar en claro que ya está adelantado incluso para su próximo disco.
Esta sola canción vale por 20 discos que hablan de la calle porque es la calle y no la que se nombra sino que la se vive.“Jennifer Conelly se enamoró de Argento en Phenomena” “Soñé con Barbara Blade haciendo el baile del perro”(krosty deem) “le saco pica a mi ex, estoy feliz con su exodo” son frases que no las dices ni 100 años conectado a Wikipedia. Y cuando cevla dice que sabe es porque no sólo sabe sino que es capaz de meter la ironía dentro del hip hop, cosa muy difícil por estos lados. Huevea al funk por ser una alegría idiota y copiada y donde la imagen es más importante que el mensaje y logra que las críticas de que es un resentido se vuelvan un chiste.
Cuando cevlade huevea al barrio de enfrente gana siempre. Los críticos que critican al rap combativo o intolerante o al que escribe de lo que odia más del otro menos que lo que ama de sí mismo, acá están como en debate de Salazar con Nicolás Vergara. Cevlade vuelve al “don´t call me nigger whitey” y en ese puro gesto vuelve a decir que aunque crea en el presente va a seguir pensándolo eternamente en vez de descansar en él.
“En el 93 te chiflé con mi pinta de mierda, me tatué con stickers, vaya que sí me aprendí ese weekend”
La cosa es bien simple. Cevlade vuelve otra vez a hacer un mejor disco que todos los demás y vuelve de nuevo a jugar en el juego de la calle. A muchos tal vez les duele tener mil veces más de producción y decir mil cosas menos recordando que el hip hop partió por la palabra. Y Cevlade siempre va de menos a más y cuando huevea a los demás, las palabras están de su lado.
Y si vamos del 2 al 8 porque 2 canciones son suficientes nos damos cuenta que en un mundo de puros hueones positivos emprendedores siempre es necesaria esta dosis de verdad, del que no sabe aún qué es lo que está bien en el mundo, pero no desconoce las cosas que andan demasiado mal. Y cuando el hip hop no se acomoda y es capaz de ir mostrando como se va produciendo, se vuelve honesto.
“quiero conservar mi alma por eso no me saco fotos” “Incomprendido como edward de jardinero” son frases que en la voz de Cevlade se vuelven nuevamente un inicio. Cevlade empieza siempre de nuevo y en ese gesto se vuelve en serio político y entre tanto fan de public enemy o Spike lee o NWA que se calza una Adidas sin haber hecho ni 3 canciones buenas, Cevla vuelve a ganar otra vez más.
Entre tanto gil que vio 9 veces la peli de Eminem pero no se arriesga nunca y prefiere el eventito, Wladimir vuelve siempre a arriesgarse porque todo disco nuevo podría ser peor que el anterior. No hace canciones nuevas para reinventar su imagen de marca sino que trata de saber eternamente si pudiera tener alguna canción que lo deje tranquilo de una buena vez. Y es de esa gente que comparte sus riesgos y sus atajos y escribe canciones como “odio inventar coros” diciendo cosas como “No soy activista no te digo que pensar soy un artista no quiero ser dirigente yo no hago rap conciente porque yo soy inconsciente prefiero que cada uno piense por sí mismo siempre”
La maldición de Cevlade es esa de ser consecuente consigo mismo y eso implica saber que si tiene que pelear pelea y si tiene que crear crea. Y crear es pelear y pelear es crear.
Me demoré demasiado tratando de decir esto y podría haber estado en esto 3 meses más pero que bueno que se queda así de incompleto.
Una vez tuve una polera de James Dean donde salía fumando en la lluvia y creo que Dean era otro de los que rapeaba bajo la lluvia. Y no es casual que debajo de la foto salía esta frase que en manos de Arjona sería para el suicidio: “Muchacho, estás solo”.

Confesiones de un barman

2011-08-22T20:19:00.000-07:00

Tengo un palco que muchos desearían. Tengo el poder de negar una copa en el momento menos oportuno para hacerlo. Soy como la Copec cuando decide subir el precio de la bencina.
Todo esto comenzó una vez que le dije a un cliente lo que debe haber sido uno de mis primeros consejos.
Me contó que últimamente le costaba cada vez más volver a su casa y que llegar de noche a ella era como salir de un bar y entrar a una iglesia. El tema es que entre medio de sus excusas y las llamadas de su mujer, le dije que no se preocupara tanto, porque la noche es una ficción.
Le dije que ni lo que decía acá ni lo que pasaría allá era una verdad absoluta.
Uno de los clientes habituales, que es escritor, al escuchar esta anécdota me prestó un libro de Juan José Saer que dice algo así como que la ficción no vuelve la espalda a una verdad objetiva sino que se sumerge en su turbulencia.
Nunca estar solo es una de las virtudes del barman sin los costos morales y legales de los dealers.
Me he querido salir de atrás de esto que a veces es una prisión y que no se parece en nada a esa película horrible llamada Coyote ugly. Acá en general no hay minas ricas ni finales felices. Es más, los que llegan acá es porque los siguen buscando sin saber que en general la galleta de la suerte no está dentro de una botella.
Es desde que me di cuenta que la noche es una ficción que empecé a interesarme por las ficciones que se construyen del otro lado de la barra ayudadas por lo que yo sirvo de este lado.
Un bar a veces es como un búnker en una ciudad sitiada del que no se quiere salir por miedo a lo que pudiera suceder.
Confieso que me gusta ser testigo de los miedos que los que llegan a tomar e intentan lentificar en la noche.
Casi diría que usualmente ejercito la piedad al saber que el trayecto de la vuelta a casa los cacheteará con la realidad. Los after hour son un síntoma de la necesidad de hacer más lenta la caída.
Disfruto enormemente creerle a ese cliente que una vez me dijo, robándole una frase a uno de sus grupos favoritos, que el barman tiene el don del perdón.
Basta escuchar para entender que llegan a hablar. Y en mi caso, no esperan que esa sea una de las razones por las que nunca he deseado otra cosa que quedarme detrás de la barra.
No esperan ni se imaginan que escuchándolos he aprendido a escucharme a mí mismo.
Es así como creo tener un aprendizaje en el arte de conocer a la gente
Sé discriminar cuando alguien viene con su novia, con su amante o con un proyecto futuro.
Sé cuando alguien se hace pasar por caballero y es un hijo de puta.
Sé cuando un pedido de un último trago es una excusa.
Sé cuando alguien bajo la excusa de olvidar viene a recordar.
Sé cuando una pregunta es una verdadera duda o un intento de confirmación de lo que ya se había pensado de antemano.
Sé que al igual que los locos, los curados tienen varias verdades que deben ser contadas.
Verdades que cuentan mientras dejan en la barra cartas notariadas, ampolletas, cortes en trámite, titulares que ya se cansaron de hablar con su señora y confesiones, que no sé si me hacen porque soy una cara demasiado conocida, o porque en vez de ser barman debiera haber sido tal vez cura.
No lo soy pero a falta de otra palabra, tal vez el destino me ha puesto en el lugar donde muchos vienen a buscarla. Y si jugáramos un poco con las palabras tal vez mi vocación se equivocó por un error del diccionario porque por lo menos puedo decir que muchos sí salen curados.
No esperen en el futuro de esta columna algo copuchento porque al igual que un psicólogo, un abogado o un cura, la pega de barman se toma en serio el respeto de la privacidad del que confiesa.
Aunque tal vez en el juego de la confesión yo tenga mejores cartas, ya que soy el dueño de uno de los mejores sueros de la verdad que se ha inventado.
No esperen interpretaciones sociológicas porque la realidad es siempre mucho más interesante que intentar explicarla.
Acá la realidad es tan simple como saber que las penas no se ahogan nunca en un vaso, más bien flotan borrachas.
Lo último que puedo decirles por ahora es que no hay mejor palco que el otro lado de la barra para tomar el pulso de lo que uno es, ha sido y quiere ser.
No hay mejor butaca que una cara reflejada en un vaso recién servido

La nueva lesbiana my ass; reivindiquemos al camión sexy (de Las Horregias)

2011-08-12T08:33:00.000-07:00

Asegúrese de leer esto primero: http://www.theclinic.cl/2011/07/25/%E2%80%9Clos-hombres-no-pueden-entender-que-una-mina-pueda-vivir-sin-un-pico%E2%80%9D/

Desde el pre-kinder, varias mijitas ricas nos han rechazado y lo siguen haciendo sin piedad. Nos han dicho que preferirían pololear con un pariente, que somos más feas que un nublado, o más malas que final de cumbia, entre otras respuestas a nuestras promesas de amor eterno, o a la insistente petición de un beso por pena.

Cuando pasamos al formato fiesta nos quedó la cagada en la vida; largas horas comiendo maní en la esquina, observando babosas la pista de baile, inquietas por ser incluidas aunque sea en el trencito, y nada. Las mijitas ricas permanecían indiferentes ante nuestros trajes espectaculares y calculados para seducir. Volvíamos a casa derrotadas, recordando los momentos más emocionantes, como cuando la rucia ceja-espesa de la Coniflor nos robó el copete y se lo dio a la Glorita, que estaba como quería y usaba peto. Fiestas tristes, donde la guachita que nos gustaba se agarraba a todos menos a nosotras. Hasta que llegamos al Máscaras, también conocido como Maracas, un lugar fenomenal ubicado justo a la salida del closet para los camiones de mi edad y que podríamos clasificar como Pre-Hoyo (la disco que queda abajo del GIA). Fiestas llenas de camiones, señoras y jovencitas, también fems que bailaban estos exitos:

http://www.youtube.com/watch?v=u_hFhRgRdRQ&ob=av2e
http://www.youtube.com/watch?v=YLCWOxraLAg
http://www.youtube.com/watch?v=kvDMlk3kSYg
http://www.youtube.com/watch?v=JzRFPxEeK5k

Y fuimos parte de una fiesta que no entra en las Realidad Paralela, eventos que pelaremos jevi a continuación.

Ayer, la directora Yoranza, nos compartió una entrevista que salió en The Clinic online. Se trataba de una galla regia , Flavia Gonçalves, una Halle Berry que organiza fiestas exclusivas para, según ella, "las nuevas lesbianas". Estas lesbianas nuevas de paquete son pitucas, tienen buen gusto, son independientes, ojalá modelos y por sobre todo, BIEN FEMENINAS, y claramente gustan de otras lesbianas iguales. Lo terrible, es que hasta que Flavia sacó las fiestas, no había lugar donde estas lesbianas perfectas pudieran zampar. Realmente una calamidad que gracias a Dior y a la generosa tribadista, Flavia Gonçalves, tuvo un final feliz. Además, junto con presentarnos a estas sílfides lésbicas y su gusto por encerrarse a bailar en secreto con sus propios clones, Flavia habló como el pico de los camiones, y esa hueá nos dio harta rabia. Le mostramos el artículo a encantadores y deliciosos camiones, como también a caza-camiones y se enfurecieron. La presidenta y la presidenta subrogante del Fanclasma, nuestro fanclub, ambas caza-camiones reconocidas, se mostraron molestas y nos enviaron cartas pidiendo explicaciones por nuestro silencio ante esta terrible homofobia interna. Así que por medio de esta carta, mostramos nuestro repudio y esperamos reivindicar al camión como bomba sexy, al que nadie debería negarle la entrada a ningún lugar por ser machito.

Debería saber, por ser de la isapre, la señorita Monçalves, que una mujer puede ser lo que quiera; una mujer puede ser mujer mujer, mujer hombre, hombre, eeeeeeetcccccc., y nadie puede andar dictando cátedra de como debe ser. El modelo que propone suena horrible, es como sacarle brillo a lo feo para que no lo sea tanto, "Ay, si soy lesbiana me gustan las mujeres bien mujeres, no los camiones toscos y violentos, que sacan lo peor del hombre, y para eso soy hetero". My ass, Flavia Gonçalves, tribadista selectiva por no decir discriminadora, muajá.

Hoy en día al camión le importa un pico ser camión y se sabe rico. Pareciera que la Shane, el camión exquisito que salía en The L Word ayudó a harto trucker a sentirse más seguro y a lucir su masculinidad para conquistar a otras guachitas. Me imagino que a este ejército de lesbianas homofóbicas esto les pareció una aberración y les dio "ene lata", porque las fiestas se llenaron de viriles camioncitos, y ojo, algunos eran "súper Tchulos" y hasta andaban con la polera del colo. Y qué tanta hueá si gozan del fútbol.

Así que para que el Fanclasma carretee tranquilo, aprovecharemos nuestro gran evento de lanzamiento el 1 de octubre, para inaugurar nuestro espacio de baile, la Tractoshine, a cargo de Dj Freightliner, donde TODOS serán bienvenidos a gozar de la libertad de ser lo que se les pare el hoyo. Pronto publicaremos más información, el afiche, y todas las sorpresas que estamos preparando. Obviamente, la señorita Flavia Gonçalves está invitadísima y si quiere puede trasladar a su ejercito de lesbianas pulcras a nuestra fiesta para que descubra que está puro hueveando.

Somos tan horrendas que somos regias, somos horregias. Somos camionas y fems, y no toleramos la homofobia en ninguno de sus formatos.

Con cariño y repudio,
Feocia, camión, tipo tractocamión.
Horridia, camión mediano, tipo camión de fletes.
Nefasta, camioneta, tipo camión tres cuartos.
Olga R. Gola, monager de Horregias, y Fem madura.

Wild Beasts – Smother

2011-05-10T17:46:00.000-07:00

Culpables de uno de los mejores discos del año 2009 y con una progresión meteórica, era inevitable que el nuevo disco de Wild Beasts suscitase expectación por todos aquellos que ya han tenido el placer de escucharles.

El cuarteto británico sabía que tenía que aportar un granito más a lo que ya había hecho y no se ha dejado nada en el tintero. Smother es otro alegato al buen gusto y a la composición contemporánea. El art rock envuelto en atmósferas oníricas le imprime al tercer trabajo de Wild Beasts una fuerza y una solidez que confirma (si no se había demostrado antes) que están aquí para quedarse durante mucho tiempo.

A lo largo de sus diez cortes, Hayden Thorpe y compañía exploran y explotan distintos ámbito como el denominado “movimiento Dalston”, la influencia de la obra Frankenstein como fuente de inspiración, el minimalismo del synth pop y el noise drone de Fuck Buttons haciendo de éste, un disco más que recomendable.

“Reach a bit further…”

indiecanciones

Quiero a mi odio

2011-04-15T11:03:00.000-07:00

Aunque lo único que tienen en común es que los odio, hay gente que pareciera ser una especie de raza infame que vive tácitamente entre nosotros. Pareciera, además, que el odio que me inspiran no es lo único que los une, sino que algo más en común tienen, como un gen infecto que los alimenta y que debe perpetuarse por generaciones y generaciones de imbéciles. Partamos.
Decir que no entiendo a la gente que va a recitales y se siente como si estuviera en un café y no para de hablar, es poco. Se encuentran y saludan como si fueran de los pocos sobrevivientes de una catástrofe y vinieran bajándose del Titanic, todo para hablar del “asado en la casa del Negro, amigui” y la foto insólita que subió el Pelado a Facebook: “es que nadie puede”. Podría estar de público en una tocata de la banda tributo a los Quincheros y aun así me parecería más interesante lo que pasa en el escenario.
No entiendo a esas señoras que pasean a su perro y, cada vez que pasa otro perro cerca, los toman en brazo como si el que se acercó fuese Hannibal Lecter canino. Resutlado inminente: poodles tiránicos en constante estación de apareamiento. Nota mental: no odies al poodle, odia a la vieja.
No entiendo a la gente que le pone alarma a los autos pero nunca está cerca para escucharla. En este momento suena una hace 30 minutos y que el ladrón haya tenido tiempo para robarse todo lo que quiso es lo único que me alivia la rabia.
No entiendo a los que hacen doble fila en los supermercados y los que rellenan el depósito en la ventanilla del banco y no en las mesas como todos los demás, imbéciles.
Los que no saben cuando irse de una casa. Los que si saben que eres psicólogo te piden que les interpretes un sueño como si uno fuera Yolanda Sultana. Es más: la gente que anda asustada porque soñó que se le caían los dientes y punto.
Los que pontifican de ser humildes y les falta la polera de dimacofi que diga: soy el más humilde de todos. Ey, humilde #1, no salvas a nadie. Los que creen que “cómodo” es suficiente criterio como para salir a la calle con crocs. Los que creen que hacer air guitar es casi tocar guitarra y no, nadie te encuentra cool.
No entiendo a los que dan consejos no solicitados y esperan que les des las gracias. No entiendo a las mujeres que se sienten sexualmente superadas y miran a los demás con cara de “ya te va a pasar a ti”. Que te hayas empelotado en Tunik no te hace líder de una revolución. Súperalo. Y de pasada: oye tú, yogui de las alturas del tibet que te paseas por Santiago buscando tofu y verduras orgánicas, quemar palo santo no te hará regenerar neuronas. En realidad no es que no los entienda, es que creo que los odio.

O Captain my Captain (Don Van Vliet 1941-2010)

2010-12-17T16:16:00.000-08:00

O Captain my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weathered every rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung for you the bugle trills,
For you bouquets and ribboned wreaths for you the shores a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchored safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip the victor ship comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I, with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

A escribir de un grande

Los 20 discos que más me han gustado en el año

2010-12-14T06:50:00.000-08:00

Beach House- teen dream
Avi Buffalo- avi buffalo
Deerhunter-Halcyon Diges
Villagers- Beckoming a jackall
Arcade Fire – The Suburbs
Denver Música, gramática, gimnasia
Frightened rabbit- the winter of mixed drinks
The Fall – Your Future Our Clutter
Lloyd cole- broken record
Trembling blue stars- Fast Trains And Telegraph Wires
Ariel Pink’s Haunted Graffiti– Before Today
Four Tet- There Is Love In You
Band Of Horses- Infinite Arms
Admiral Radley- I Heart California
Big Boi- Sir Lucious Left Foot
cevladé- coronación
Sleigh Bells – Treats
Blonde redhead- Penny Sparkle
Future islands- In Evening Air
Guincho- pop negro
Bonus track John Grant- Queen Of Denmark

“I have never seen two people on pot get in a fight because it is fucking IMPOSSIBLE. "Hey, buddy!" "Hey, what?" "Ummmmmmm...." End of argument.”

2010-11-17T23:57:00.000-08:00

Hoy fue un día raro. Mi novia me dijo que mientras más contesto comentarios de internet más idiota soy. Y la verdad que no lo sé. Algo me dice que aún siendo un hueon idiota, el sólo hecho de que aparezcan discusiones de la nada y que me suenen a gente que defiende un status quo muy poco pensante, a veces me obliga a esa especie de duelo cyber inofensivo pero necesario.
Voy a partir por esa gente que cree que los recitales son sólo para mirar hacia adelante, como si fueran sólo un puro y puto presente absoluto sin historia. O peor aún, como si la historia sólo se tratara de cómo suena o no suena lo que estás presenciando. Como si “el artista” no incluyera a quien lo escucha también. Como si el que está cantando no lidiara con el éxito o el silencio de lo que está más allá de él. Como si la música debiera conformarse sólo con agradar a su público.
Y la cosa no me molestaría tanto tal vez si no fuera por ese tono mesiánico de los que defienden esa idea de que la humildad termina siendo al fin y al cabo una defensa de un estado de cosas donde todo lo posible o pensable extirpa cualquier discusión futura.
Hoy ya lo dije hasta el hartazgo, la cosa no se trata de vivir en la dehesa o en Huamachuco. La cosa se trata de esa gente que se cree con el derecho de que porque paga una entrada puede ir a ventilar a diestra y siniestra sus patronajes de fundo. Se trata de ese espécimen que no es capaz de entender de que si le pides que haga silencio un rato porque para ti es más importante escuchar lo que pasa del otro lado, no sea capaz de quedarse callado. Ese hueon que no es capaz de entender que para ti es casi único presenciar lo que estás viendo y que el año que viene no te irás de vacaciones a Barcelona. Y Ahí radica mi odio por esos cuicos gossip. No me molestan en otros términos, porque trato de obviarlos lo mejor que puedo. Me molesta más todavía que haya gente que insista en defender lo indefendible con la excusa de la humildad mística de moda. Pico con ellos y pico con esa gente también que te critica con discursos estilo horizonte. Me dan lata aunque crean que el hecho de ser mediáticos para ellos sea sinónimo de razón o de verdad. Me molesta su bulling que porque creen estar del lado de la verdad no lo es. Me molestan también por tener miles de contactos y no contactarse con nada más que la emoción de moda. Me molestan porque juegan a la amistad estando del bando enemigo del proactivo. Del que hace y produce con la lógica de fondo de que el pobre es pobre porque quiere.
En el fondo puta que me dan lata hueones.
Me dan lata cuando tienen que decir que están entrando a una reunión x y después te tiran en la cara que uno es el egocéntrico. Me dan paja cuando hasta sus onomatopeyas tienen hashtag. Me dan pena cuando hasta su inteligencia está auspiciada por un séquito que los RT hasta el hartazgo. Me complica no poder darles la razón aún queriéndolo. Me vuelve a dar pena que crean que porque tienen a veces tribuna eso les de la libertad de no pensarse a veces idiotas. De no demostrarlo, de no ponerlo en juego.
Me interesan porque ahí están en el día a día pero puta que me carga cuando se complican tanto cuando alguien les corre la reja de sus ovejas.
Sólo me resta decirles lo que alguna vez me hizo sentido y cada vez me hace más sentido.
Keats and Yeats are on your side
While Wilde is on mine
El contexto también queda de su lado.

Cartagena Bis

2010-10-31T23:27:00.000-07:00

Este blog siempre fue una especie de ducha de agua fría o bastón de ciego que aunque no vieras ni la punta de tu zapato, te ayudaba a cruzar el rio sin necesidad de Moises. Y como hoy quería escribir de Música, gramática, gimnasia de Denver y no creo ser digno de algo más serio, usaré este lugar estilo estudiante engrupido de literatura, que cree que si se olvida de algo, 2 mariposas aletearán en China.
Lo primero que pensé de este disco fue que me recordó en algún lado a todos esos asesinatos perpretados por el cerati viajero que volvía de sus viajes en eras pre internet y que robando a destajo, mostraba su maleta de viaje como si nunca se hubiera ido a ningún otro lugar más lejos que a su viaje intimo por la ruta de sus sinapsis. En esa época donde todo pasaba del otro lado del mapa, habían 2 clases de personas.
Las que escondían sus regalos y las que los compartían.
El living de Cerati era para sus amigos, el de Adrian Dargelos se convirtió en una galeria llamada texas. Mientras Cerati le robaba a the clash, a wire, a my bloody, a police y hasta a los ramones, Dargelos montaba un lugar con sus propios discos en la pared para grabártelos en un tdk. Mientras Dargelos te grababa the clash, Smiths y the fall gente como Cerati se las guardaba bajo la manga para poder creerse original. Piensen en la época donde que Luca cantara en inglés era subversivo y donde el pobre de Federico Moura les gritaba a los que le tiraban botellazos estilo Blue brothers: "ustedes no saben nada" o les dedicara ese himno 20 años antes de la ideología del respeto al cuerpo "soy moderno, no fumo".
Por eso para mí, da un poco igual que Denver haya escuchado a family o a alaska y hasta también a Nixon y hasta les podría gustar Mecano y creer que Bosé es cool pero lo más hermoso es que toda la lista que podría enumerar de influencias o aprendizajes da exactamente lo mismo ante un disco como este. Creo en serio que Denver no sólo se ha mandado un discazo porque logran sonar prolijos en su desprolijidad, sino porque en serio creo de nuevo que no es fácil hacer un disco como este. Saltémonos que pueden ir desde los bee gees en "en medio de una fiesta" a Elliott Smith en bikers o a dandy warhols y primal scream en "los adolescentes". Olvidemónos de las referencias que podríamos citar por millones y pensemos en lo que logran decir con todo ese arsenal de influencias que cualquiera en los tiempos del soshials nerdwork tiene a la mano. Y ya que estamos en el blog y no soy periodista y no me pagan por esto, confieso que espero con ansias de virgen a los 80 tomo 5 en vivo desde el geriátrico en 3 d, los argumentos de los que critiquen este discazo. En estos tiempos de pubers que siguen en promedio rojo for ever, no es poca cosa dejar de copiar a tus ídolos y respetarlos mezclando lo que tienes a la mano con lo que quieres decir. Lograr una canción tan putamente romeriana como the bikers y tener los huevos para detenerte no sólo en la música sino en querer contar algo que supuestamente no tiene sentido. Arriesgar en estos tiempos a hacer una canción que para ser genial tuvo que nacer casi muerta merece todo mi puto respeto. Y por eso esto va en el blog, porque aunque crea que a veces de esto debiera escribirse, las peleas de lo objetivo o subjetivo periodístico a veces me parece una pobre excusa amparada en un cientificismo que es el mismo que distingue en las librerías la ficción de la no ficción. O que Sigue hablando de cine y de cine arte. O de que lo documental es sinónimo de verdad. Después del parentésis vuelvo a lo anterior. Cartagena es más punk que una convención de moicanos y si lo pudiste ver o escuchar es cosa tuya. Esto no va de música ligera y da lo mismo toda esa gente que en las entrevistas dice que le gusta Woody Allen y Bacharach y Jobim y que eso estuvo escuchando en el estudio mientras gestaba su obra maestra.
La cosa denveriana va de usar lo que quieran a destajo, porque en la mezcla está lo que se quiere decir y encima son tan bacanes que andan dejando sus huellas por todos lados porque también saben que ninguno de esos datos tendría séntido fuera del que, quisieron o concientemente o no darle.
Y ya que saldrán los que siguen amando a Cerati y dirán que lo español de lo español de lo español, les cito a otro español que en realidad es nadie.
me van los imperdibles
y los pelos de colores
eso no es que me convierta
en un gilipollas de ideas cuadradas.
Creo en algún lugar que sospecho que a uno de los 2 les gusta mecano y si fuera así es primera vez que tendré que volver a escuchar ese suplicio, porque yo creía que algo que sonara a supernova, estaba para mí descartado de antemano y puta que litoral central suena asi pero también a las supernova después de que Bobby Gilespie las contrara en su puticlub.
Y por último y no porque no tenga más cosas que decir sino porque creo que he cumplido mi primera parte necesaria de lo que tenía que decir hoy acerca del disco.Era un poco urgente. En un momento creo fui feliz, muy lentamente lo vi venir. El disco era gigante sobre mí. Miedo no me dio miedo no me dio. Nunca antes estuve mejor, en un momento fui feliz.

Si l

2010-07-29T23:33:00.001-07:00

Fairytale of New York

2010-07-20T17:14:00.000-07:00

Jem finer de los pogues pensó primero en un marinero de alta mar extrañando a su mujer en navidad y la esposa de Finer, le sugirió una especie de momento pimpinela de una pareja peleándose y terminando en esperanza.
Mcgowan tomó la música de la primera y la letra de la segunda y se la llevó a new york.
Pensó en que la voz de la mujer la hiciera la bajista de los pogues y como terminó casándose con Elvis costello se quedaron sin mina.
Lo interesante de esta versión es que terminó siendo cantada por Kirsty MacColl, esposa del productor y que en el 2000 termina muriendo en el mar en situaciones desconocidas.
Y ahora me parece interesante decir, que si algo nos dice un irlándes curado que ya no tiene casi dientes, es primero que vale callampa el diente que se le cayó o no a Raphael o que importe más los dientes del dandy más que lo que salga de su boca.
Segundo es que Chile por primera vez se da cuenta que sus inmigrantes son internos y para eso no hay nadie mejor que shane de los pogues para hablar de amor, pero también de despedidas.
Nada más tortuoso que ponerse a pensar en que los pobres siempre han sido un poco inmigrantes en su propio país pero no escuchan a los pogues porque prefieren que les hablen de problemas menos grandes como volver a reconquistar a su mina.
Pasará el terremoto en los medios, ahora llamado reconstrucción. Cansará la ayuda porque los pobres volverán a ser flojos del sur para arriba.
Pero los pogues siempre serán los pogues. Serán de esos capaces de hacer canciones que les alegren a los que se juntaron en otro país pero también de los que les siguen recordando a los que ya no están, a los que se fueron y no volvieron y a los que nunca llegaron, que la navidad perfecta existe sólo para unos pocos. Que la navidad perfecta es fome. Que la felicidad de 2 que se juntan a veces es más potente que un we are the world.
Esa es una de las enseñanzas de los pogues, ni la navidad es arbolito, ni la ayuda en tiempos en que es necesaria basta. Una de las gracias de los pogues es que han sabido hablar de los pobres y los borrachos y los inmigrantes con más alma que una teletón o el servicio social.
Historias como esas hay millones en chile. El tema es que alguien quiera contarlas.

tengo que escribir un cuento con esto

2010-07-20T07:54:00.000-07:00

Carlos Larraín cuando chico

2010-05-31T09:53:00.000-07:00

espejito espejito

2010-05-28T00:47:00.000-07:00

Asi que así con la verdad. Esa verdad del público, esa verdad publicitaria que por decir que es verdadera deja de ser ficción.
No es para nada casual que para hablar de ella hayas que haber tenido que escarbar en esa adolescencia de los lugares comunes que nunca pudiste superar, pero que ahora que eres famoso y lo nerd está de moda, te hace sentir mejor porque tu público se ha vuelto más real que nunca.
1000 o 10000 seguidores son 1000 o 10000 certezas.
Te crees el rey de la verdad y andas haciéndote el listo poniéndote del lado de la verdad verdad vestida de documental, como si no te bastara decir lo que es bueno y lo que es malo con el aval de 9000 lobotomizados en línea.
Ahora la verdad es enemiga de la ficción.
La verdad no se cuenta sino que es y decimos todo esto supuestamente del lado de la linda liberalidad.
En el fondo, eres un facho buena onda y se te nota en tu cara de felicidad.
Se te nota también en cuando antes de irte a dormir dices que leerás a Bataille pero cuando te despiertas haces todo lo contrario.
Hay gente que sabe que eres un ñoño cuico y que por más boutiques creativas que armes siempre quisiste poner una peluquería.
Debiste poner en Río ese restaurant
Que te quitó el sueño, el sueño.

coronación

2010-03-24T01:17:00.000-07:00

Coronación se llama el disco y creo que aunque muchos quieran seguir no escuchándolo, ahora tendrán que empezar a escucharlo. Tendrán que decir por último que Cevlade es demasiado west coast o que lo que dice ya lo han escuchado demasiado.
O que odia mucho y dice muy poco.
Repetirán que sólo sabe quejarse o que depende demasiado de los demás para ser alguien, pero tendrán que mamarse “coronación” y por último marear algunas de las frases que ya tenían hechas.
“No vine a levantar tu fiesta ni a animar tu pub” dice cevlade y mientras lo dice, se manda un disco que no sólo no te tranquiliza con frases hechas, sino que hasta podría hacerte bailar diciendo “no vine para que brindemos con heineken” brindando con Heineken. Como si fueras una rubia tarada bailando “la rubia tarada”.
Y Cevlade estira la vara cada vez más y los que lo siguen odiando, la tienen cada vez más difícil.
Cevlade vuelve al pueblo de western del que nunca se fue ni fue suyo, sólo para echar a un par de hueones que levantaban magnums sin balas pero que lo merecían menos que él. Y si las canciones fueran balas, ni la CNI salvará a muchos, porque Cevlade esta vez, dispara desde aviones.
La última canción del disco llamada “mis principios no son show”, no sólo barre con todos los hits posibles de sandias o tiros de gracia, sino que los incluye a todos al mismo tiempo.
Esto ya no se trata del barrio marginal del hiphopero de la dicotomía de pensar o bailar. Tampoco se trata de que cuando Cevlade hable de bosques o ballenas se quede solamente en eso.
Ese pendejo que antes hablaba de cuadernos y se llamaba a sí mismo “el poeta maldito” casi a punto de suicidarse todo el tiempo, ahora no sólo putea ni sólo dice que los demás no se la pueden con él, sino que parece haberse querido adelantar un par de años a todo lo demás.
Sigue sabiendo que su cuaderno tiene cada vez menos páginas y se lo toma tan en serio que no quiere que nadie más escriba en él.
Y si cualquiera de los dos de outkast escuchara “el quiere volver”, lo querrían adoptar, por último para que les enseñe a decir “no eres más que un pobre hueón” de la manera que lo dice.
Cevlade ha logrado pasar del rap y volver al mismo tiempo al rap y ya no es de esa gente que podrás poner en la categoría de “amargo” o “ chaquetero”.
La pega le queda desde ahora a los demás y puta que no sólo a los hiphoperos, sino también a todos los que andan inventando horizontes.
Si tienen tan buenos audífonos, aca tienen un disco para estrenar el modelo que se viene.

mar en moto

2010-03-15T01:28:00.000-07:00

No analices, haz cosas , te empiezan a decir las voces urgentes de la solidaridad que sólo salen a pasear y con correa en tiempos de catástrofe.
De un día para el otro, los pobres ya acostumbrados a todos los oleajes posibles fueron sepultados tal vez por el único del que nunca llegaron a desconfiar.
Los pescadores que siempre respetaron el mar hablándole en sus mismos códigos, ahora le temen porque ya no sólo ahoga sino que sepulta.
Salir a la mar ha perdido un poco su significado porque es este el que ahora ha venido hacia ellos. Volver a tierra, cuando ya todo es agua se vuelve algo ominoso.
La trilogía de la pobreza se empieza a desplegar entre víctimas, héroes y flaites.
Y basta un estado de emergencia para que sin demorarse tanto, los periodistas salgan a la calle a increpar a los que si les sacan la chucha serán filmados. Nunca antes el periodismo salió a la calle a defender tanto a sus jefes como ahora.
Nunca ha necesitado tanto de héroes y villanos donde baste ser pobre y honesto, para que te den una medalla.
Insólito: devuelven las media aguas, titula la segunda, cuando lo insólito es que basta que pasen un par de días para volver a poner a los pobres en su lugar. O más bien en el que les queremos dar. A vida regalada no se le miran los dientes.
La pobreza siempre ha estado presente pero sólo es entrevistable cuando aparece la naturaleza entre medio. Están palpico pero esta vez no es su culpa. Esta vez es la naturaleza la que los vuelve a excluir y no el sistema.
Por un tiempo corto, los héroes serán los sobrevivientes que no murieron, en vez de los que invirtieron y ganaron más plata. Los héroes no son los que tienen sino los que siguen riendo cuando ya no tienen nada.
Y lo más triste de todo, es que esta vez el ¿Dónde están? no se trata de lo que hiciste o no hiciste sino de algo más allá de nosotros.
Podemos culpar a la tierra pero la sensación es la misma. Los fachos que piensan que los desaparecidos “desaparecieron por algo” son los mismos que ahora nos ayudan a buscar a los muertos del tsunami.
Los militares en la calle para traer la calma a punta de escopeta son los mismos que para muchos son la imagen misma de la desaparición que ahora están para ayudarnos.
Y somos solidarios en las catástrofes, pero volveremos a cagarnos al del lado cuando volvamos a la realidad.
En Dichato hasta a los pacos les costaba no llorar cuando les preguntabas por una calle, tal vez no por no conocerla, sino porque muchas de ellas ya no indicaban nada ni te llevaban a ningún lado. La gente volvía desesperadamente a sus casas a buscar algo que les permitiera seguir reconociéndose cuando ya no quedará ni la nada. Una mujer intentaba arreglar una puerta de una casa que ya no existía. Otra hojeaba un álbum de fotos de una familia que no era suya y lo botaba porque sólo le serviría al que ahí guardara sus recuerdos.
Muchos decían que la luna ese día iluminaba absolutamente todo y que los cerros fueron una especie de estadio para ver la catástrofe como si estuvieran en un estadio. Un arco de futbol sobrevivía aún haciendo todo más macabro.
Una niña evangélica encontró su guitarra y una biblia prácticamente igual a como eran antes y a su perra esperándola en la que ya no era su casa y en la puerta que ya no era puerta después de 3 días.
La valentía y la solidaridad que vi en los campamentos me hizo sentir una hormiga y pienso que ojalá ese Fuerza Chile no se quede ahí en este sólo maremoto sino en cada uno de los que se viven a diario.
Que ojalá no nos alarmemos sólo cuando suena la alarma.
Que no sólo nos preocupemos de los que no tienen nada cuando ya no tienen nada.
Justicia en vez de tanta caridad asquerosa y Francisco, en vez de Don Francisco.

sólo para cumplir sin pensarlo mucho hice igual el playlist del domingo de mañana que suelo hacer para super45

2010-02-27T18:59:00.001-08:00

http://listen.grooveshark.com/#/playlist/Butichosen+s+Playlist+5/25690750

2009-09-15T22:57:00.000-07:00

Suele suceder que hay cosas que uno piensa y se escuchan mejor en las cabezas de otros que en las propias.
Vemos películas simplemente hermosas y creemos que era algo que ya se nos había ocurrido antes.
Escuchamos canciones en inglés creyendo que siempre sonarán un poco mejor que en castellano y sólo basta a veces pensar en la diferencia de, "i wanna hold your hand" con quiero tomar tu mano, para salir de la duda.
Y aunque rain sea una palabra hermosa creo que lluvia es de las pocas cosas que me imagino justas con el castellano.
Hay millones de razones que me hacen pensar más en rain. Hay millones de canciones que recuerdo con rain.
Recuerdo pocas cosas que tengan la palabra lluvia, aparte de un tango que habla de su hermano pobre, llamado garúa.
Algo siempre me ha hecho pensar en rain si es que hay un paraguas de por medio o un musical estilo Brodway.
Eso que me agarra desprevenido es lluvia.
Eso que no te hace cantar es lluvia.
Eso que te moja es lluvia.
No me imagino empapado con algo llamado rain, pero si me imagino, una mano cubriendo un cigarro para que no se moje.
Con rain me imagino un paraguas, con lluvia me imagino llegar a cambiarte de ropa sin que sea la tuya.

preferiría no hacerlo

2009-08-20T23:08:00.000-07:00

No sé que está pasando pero a todos mis amigos les va mal.No se como entender la libre competencia y el mercado laboral. el fracaso de los otros es un triunfo tuyo. Pero hay algo que sé muy bien, saltas con el “A” y disparas con el “B”.
Eso dicen en "john henry" 107 faunos y me hace pensar en la gente a la que le va bien.
En esa gente que te llamaba 100 veces al día y si no les contestabas se ofendía.
Para mucha gente el éxito es sinónimo de hacer las cosas bien y toda crítica la ven como envidia o resentimiento.
Es como si pensaran que la chapa de exitosos los salvara de una adolescencia que les sirvió para equivocarse pero que el aval de sus presentes los salva como si vinieran recién saliendo del confesionario.
Si estuvieramos en la época de quiet riot, las marcas podrían ser ese padre al que uno se rebelaba y no el que venía a salvarlo todo.
Es cosa de ver vh1 no sólo como algo kitch de lo que por suerte ya no somos sino de lo que seguimos siendo también.
Ayer estuve leyendo páginas como 60 watts y me llamó la atención la energía de gente que quería criticar la crítica pero no para proponer otra cosa sino para defender el status quo. Y me da la idea de que tanto las nuevas tecnologías como los nuevos estilos de baile son también una nueva especie de fascismo defendido por unos nuevos patrones 2.0.
Y estuve escuchando una entrevista en vivo a Lelio y Martelli por Nicolás López con rating online y no llegué a comprender cómo fueron capaces de abrir comentarios para reirse probablemente del único tipo(Rodrigo Araya) que no les chupó el pico o los ovarios.
¿No era más simple por último reirse de la gente que preguntaba cúando se estrenaba navidad? ¿por lo menos por el hecho de que ya lo habían dicho 100 veces antes?
Lo que vino después no quiero ni recordarlo pero es notable que 87 personas en línea siguieran esperando algo en vez de esperar nada estilo Nicole.
Yo fui de esos corderos tb.
Y fue hermoso porque había una Vicky en el programa que era como una versión del huevo fuenzalida auspiciando zapatillas puma creyéndose inteligente y espontánea.
Es notable la capacidad que tiene alguna gente para reirse de otros sin poder aceptar ni una puta crítica.
Amando a juno sólo después de la película porque si la hubieran conocido en la calle la habrían encontrado pintoresca.
Aguante Araya aunque no te conozca.

alopecia

2009-08-07T20:11:00.000-07:00

Marzo 2008

Yoni Wolf lo hizo de nuevo.
Y si aún queda gente que quiera recurrir al argumento de que el primer LP de why? era más honesto o experimental que Alopecia, los felicito por agregarle a la alopecia la miopía.
Es cierto que Elephant eyelash era un disco difícil de superar por la sencilla razón de que una canción como gemini vale por un disco entero, pero compararlo con alopecia es como si comparáramos los aviones con los que algunos juegan en el kinder con los de las torres gemelas.
Este disco se edita en un sello llamado "anticon" y el grupo en vez de tener un nombre cualquiera se llama como lo que incluso aún no tiene nombre.
Y llamarse why? en el primer disco podría haber tenido el sentido de una búsqueda porque era un disco de esos que tienen momentos notables y otros que te hacen dudar de si el próximo irá sólo por el lado de la duda o por el de joyas como gemini.
En alopecia, el why? ya no es una pregunta del que no sabe, sino que es de esos discos que no dan tregua.
No es la pregunta del que busca la respuesta en otro lado sino más bien la certeza de que para entender las cosas hay que desarmarlas porque no te conformas con verdades que vengan hechas.
Y escucharlo, es algo asi como Hulk jugando con legos.
Acá se ha desarmado todo y es como si el orden más hermoso del mundo hubiera nacido asi de desarmado.
Quieres creer que es hip hop y escuchas el coro más pop de la vida.
Crees haber entendido una frase bien y lo que sigue es una especie de scrabell donde el sentido es una juguera y no sólo se trata de tener flow sino de hacerse cargo de cómo las cosas se presentan en la cabeza si uno fuera tan lúcido como Yoni Wolf.
Es como si fuera ese "rainman" que lee lógicas que nadie más entiende o "good will hunting" sin que existiera Robin williams dando consejos.
Es como si la costa oeste y la este y el norte y el sur fueran lo mismo.
Es el que rima en "the hollows" cosas como estas:

"This goes out to dirty dancing, cursing, back-masking, back-slitting
pranksters, kids.
This goes out to all my under-brewed, double duked, two time troopin fools.
This goes out to all my underdone and undertongued, monk-lunged frontmen.
This goes out to my under-tongued, over-done, blung-wung frontmen.
As all this earth's stuck doin' the crow like it ain't no joke"

Alopecia al lado de Elephant eyelash es como no animarse a contar un chiste en un lugar a donde uno va por primera vez pero sí poder hacerlo la 5ta vez que volviste.
No sé cómo decirlo y de eso se trata también.
Eso es lo hermoso de encontrarte con discos que no sólo dicen las cosas de una forma que no se te habría ocurrido jamás sino que es como si el hecho de escucharlos es también compartir esa especie de salto sin red del que lo grabó.
El disco comienza con "the vowels pt 2" y unas cadenas haciendo de base sonora.
Lo más lógico es pensar que esa parte uno se perdió o no existe como si fuera un aprendizaje perdido de antemano pero también podemos pensar que las vocales parte 1 fueron las que se usaron en Elephant eyelash.
Y con esto no quiero decir que Yoni Wolf haya estado pensando en eso, estilo "pensador de rodan", pero sí digo que esa declaración de intenciones con la que empieza "the vowels part 2" es por lo menos para mí, devastadora.

"i'm not a ladies man, i'm a landmine
filming my own fake death under an '88 cavalier i go" es lo primero que se escucha en el disco.

Y sigue diciendo:

but-but-but-but nothing but the rear bumper's blown
but i's born for this flight,
united 955 on the fifth of july
back the S over Y
i join the dark side
in a thin disguise
on consumer grade video at night

faking suicide for applause
in the food courts of malls
and cursing racing horses on tiered steps
playing the wall at singles bingo
all time gringo
did anyone hear me cry there

Y sigue "good friday" con frases como:
"Sucking dick for drink tickets
at the free bar at my cousin's bat mitzvah
cutting the punch line and it ain't no joke
devoid of all hope circus mirrors and pot smoke
picking fights on dyke night
with shirlies and lokes and snatching purses"

Y todo está hecho como si el disco anterior hubiera sido un oso
preparándose para el invierno.
Ya los queríamos desde antes pero en "elephant eyelash" como que igual eran más inofensivos. Eran más predescibles. Aún los seguíamos esperando de alguna forma.
No se trata de esos temas manoseados de que sobre gustos no hay nada escrito (aunque escribamos de lo que odiamos tenemos gustos por lo contrario) sino de que se agradecen incluso estos discos porque alguien se sumergió 15 metros bajo el agua mientras nosotros estábamos tratando de atar ese elástico del traje de baño o metiendo el pie en el agua para saber si nos tirábamos un piquero o entrábamos al agua esperando que Moisés fuera un guardián de la bahía.
Tal vez nos estemos acostumbrando demasiado a creer que por ejemplo en la tercera canción del disco llamada "these few presidents" esos presidentes son los que votamos cada 6 o 4 años.
Y justamente este es un disco que se ha aburrido de ese tipo de cosas y de confundir la Valentía con esos discursos repetidos por ejemplo de esos corazones valientes estilo Mel Gibson.
Acá, esos pocos presidentes son los que producen las verdades del día a día y no bastan para hablarle a alguien o dejarlo ir. Son verdades de bolsillo que no bastan. Son al fin y al cabo lo que no produce más verdad que el no saber si debes hablar o irte.

y ahora estos pocos presidentes,
frunciendo el ceño en mi bolsillo
no convencen a ningún dios
que me deje dejarte hablar, oh
estos pocos presidentes
frunciendo el ceño en mi bolsillo
no convencen a ningun dios
que me deje dejarte ir

Son ese tipo de cosas que puedes pensar teniendo a los presidentes en los bolsillos y da lo mismo de lo que se trate cuando dice después:

aunque no te haya visto en años, el tuyo es un funeral al que iría desde cualquier lado.

No importa eso sino saber que no hay interpretación que sea más posible o mejor que otra. Y eso produce este disco.
Puedes pensar que es un disco muy pintoresco. Puedes pensar que hay una mezcla interesante de estilos y un intento de llevar más allá las lógicas del tiempo que corre.
Puedes escuchar la cantidad de mezclas de sonidos y géneros y que eso te asombre.
Puedes creer que cuando esperabas una base y sale una guitarra es signo de vanguardismo.
Puedes creer que la destrucción del lenguaje es mejor que la que hace Israel con la franja de gaza.
Puedes pensar lo que se te ocurra o puedes seguir pensando.
Eso es este puto disco de why?

http://www.megaupload.com/?d=OR3B43RM

water

2009-08-02T22:26:00.000-07:00

waterboys es como uno de esos saxos que te hacen querer escuchar una canción antes de odiarla. Morphine podría sumarse a eso también..
waterboys son lo que cierta modernidad llama ñoños escuchándolos aún más ñoñamente al estilo de los que escuchan born in the usa como una apología a usa o a lo que se usa.
waterboys son ese respiro entre tanta mascarilla que te señala hacia donde debes respirar para no enfermarte.
waterboys son de ese tipo de cosas que a gente como uno puede salvarlo del sucidio.
waterboys son lo contrario a los nadadores sociales que profitan de las mareas sociales que los ponen de moda de vez en cuando.
waterboys es de esa gente que jamás sonaría en las fiestas de los que creen que hacer las cosas bien es ganar plata.
waterboys jamás sería un jingle de horizonte.
waterboys es de esos snobismos que para los snobs siguen siendo incluso aceptables.
waterboys aún se salvan de frases estilo "no hay nada mejor que escuchar that was a river encima de un bote en la isla de la luna".
waterboys es una emoción que te dura más que el revival del revival porque nunca murió ni tienes la obligación mamona y mesiánica de revivirlo.
waterboys es más punk que lo que consideras punk.
Una de las gracias de creer en la música es que esa idea de que uno es un resentido diciendo lo que piensa es demasiado poco rockera.
Vuelvo al blog de nuevo sin saber bien la razón pero a veces no me bastan los amigos para decir un par de cosas a sumar a mi alcancía de odios.

La cosa empezó con los actores que se hicieron rostros de tiendas y de afps en un afan digamos troglodita porque ninguno de ellos se estaba muriendo de hambre.
La cosa sigue con los rockeros esponsoreados por marcas.
No estoy en contra de los auspicios pero sí de la idea de que se esté haciendo tan fácil ser un suche de una cerveza. Ser la imagen de una marca implica decir que cualquier identidad posible está al servicio de que le estás agradeciendo por tocar a fulano de tal.
Gracias cristal por hacer que nos escuchen.
Gracias jack daniels por apoyarnos.
Si habia una gracia por ejemplo de guns n roses era que se tomaban los 4 roses y no que eran tomados por ellos o por lo menos aún podían reirse o creerse el cuento demasiado en serio. No andaban cuidando su imagen porque representaban a una marca.
Si alguien cree que una marca está apoyando el rock o la cultura puta que me da risa. Una marca apoya su propia imagen y por ultimo haganse cargo de eso pero no se crean que si lo rebelde vende significa que sea rebelde.
A ver si alguien se pone las pilas en serio y se da cuenta que hace unos años no existian los after party y que es realmente patético que el cantante en cuestion invite a la fiesta.
Un recital es un recital y cuando se le pide a alguien que diga en un rato más estaré en tal lugar es algo realmente impresentable. es la idea del musico como empleado al servicio de las necesidades del empleador. esta idea de los productores nacidos de la nada es realmente asquerosa.
Si tratan bien a las bandas que vienen es porque son unos snobs buena onda.
Prefieren en general un autógrafo o una foto que una palabra. Les suele interesar más lo que queda retratado que lo que sucede.
Ser rockero por conveniencia es una imagen más.
Ser homofóbico y amar a Strummer es una contradicción no porque joe fuera o no gay sino porque sabía con quien pelear.
La verdad es que los rockeros 2.0 son una hermosa desgracia. Son los que odian i wanna be sedated pero la ponen porque hay que hacerlo. Anarchy in the uk creyendo que la anarquia es sinónimo de caos pero que es necesario liberarse de vez en cuando. Lost in the supermarket sacando numero en la fila de las cecinas. Escuchando a biafra pero votando por Schwarzenegger.
No se trata de juzgar a los que tienen menos historia o años que uno, pero sí se trata, de ir en contra de los repetidos y multiples clubs de toby chilensis estilo colegio Cumbres.
Pasa que si yo tengo 500 personas que me conocen y quiero poner musica, lo haré aunque para mí la musica exista desde el 2005 y crea que la novedad es lo nuevo.
Todo termina siendo de apellido y de relaciones sociales.
Sería notable hacer un día algo estilo 8 mile a ver quien se la juega.

eskimo snow

2009-08-02T02:36:00.000-07:00

2 agosto 4.15

hay disco nuevo de why? y son de esos grupos que cuando sacan un nuevo disco, escucharlo por primera vez es como una cita adolescente el día que te ha salido justo una espinilla.
Es de esas cosas que te animarían a suicidarte o te podrían salvar de hacerlo.
Suena exagerado y también lo es.
Podrían decirte que te preocupas de un perro raquítico de la calle más que de los homeless de los puentes para decirte después que es un disco y no es "la vida".
Y para mí a veces es exactamente lo mismo. No existe el living "la vida loca" como tampoco trabajando te la ganas.
Uno no elige la vida ni se la gana, como tampoco elegimos los discos como si se tratara de elegir un microondas, ni los escuchamos mejor después de ver las estrellas que le ha puesto el crítico de turno.
Uno a veces elige entre lo que pensamos que puede ser un disco de mierda o una vida de mierda y decidimos al revés de eso.
Es más difícil a veces saber qué es lo que nos puede llegar a sorprender. Y si ya algo nos ha sorprendido antes, es justamente ahí, en donde entra el suspenso adolescente de la espinilla.
En 45 super min la gente habrá dejado de bailar en las pistas santiaguinas y no puedo imaginarme nada mejor que estar escuchando este disco.
A mi novia tendría que caerle un piano en la cabeza o pasarle algo demasiado urgente para dejar de hacer lo que estoy haciendo.
Si estuviera con alguien que no quisiera escuchar el disco tendría problemas insalvables.
Si yo fuera Mcarthy, mi lista negra tendría un nombre más.
Un disco esperado en serio es como encontrarte 2 años despúes con el que fue tu mejor amigo.
¿te seguirá cayendo bien? ¿habrán temas de conversación o silencios incómodos?¿te despedirás con un de ahi nos vemos o un cuidate o un te llamo?
Hay tipos como Yoni wolf a los que extraño porque son de esos que quieres saber de qué manera van a volver a jugar con tus orejas, con tus neuronas y con tus certezas.
Me importa una mierda que suene exagerado o que te digan búscate un amigo porque ahora que los tengo, puedo decir que no hay mejor vuelta a este blog abandonado, que la excusa de un nuevo disco de why?.
Podría haber salido antes de Alopecia, asi que lo nuevo tiene que ver más que nada con las decisiones de Yoni más que con algo temporal.
Aún no están todas las letras en internet así que obligados a improvisar el entendimiento, las canciones empiezan a hacerse cada vez más tuyas.
Cuando las leas una vez que estén, será como cuando Luca Prodan decía: "yo estoy al derecho dado vuelta estás vos".

The small fry in the bow tie dies first,
Acting wild like the spirit of god moving after church,
Faking he's hard like he's packed down dirt,
Already, and yelling, "be my guest"

Should our heroes hands be holding this blackest purse?
Mom, am i failing or worse?
Mom, am i failing?
What should these earnest hands be holding?

mayo 8

2009-05-10T03:03:00.000-07:00

Carteles en los vidrios del Normandie decían que las entradas estaban agotadas.
Un cine lleno a reventar en el primer piso y memoria de que hay un segundo que tal vez no esté tan lleno.
El segundo piso empezando a ser colmena y nada más hermoso, que aunque tal vez para muchos chinoy fuera pintoresco estilo postal de valpo o el de la buena vida, pudiera esta vez aglutinar tantas orejas.
Hermoso subir las escaleras viendo un afiche de derzu usala diciendo “estreno”, que me recordó a “todo lo que muere es más eterno” o a “Pasando el tiempo Llegué a la china “.
Escuché gritos como nunca antes se escucharon en un recital de chinoy.
Vi gente llevándose carteles que sobraron de la publicidad del recital como si se tratara del epitafio de otro quinto beatle.
Chinoy era demasiada estrella justo cuando menos quiso serlo.
Chinoy con gorro y mirando hacia abajo, siendo abrazado por cada uno que tocó con él, como si todos estuvieran despidiéndose o diciéndole: “puta que te lo mereces”.
Esta vez llenó un cine arte del normandie, que a medias era tal vez un poco ese de la letra de Jorge González mezclado con andres Wood, pero que en la otra mitad, era de esa gente que lo veía crecer. No sólo con la carne de gallina sino también con la mejor piel de gallina que han tenido en años escuchándolo este 8 de Mayo.
Esta vez a su lado había sólo una cachantún porque más compañía habría sido tal vez demasiado.
Hubo invitados como nunca antes y más que ser, multiplicaciones de chinoy, fueron restadores de su kriptonita, logrando que sus canciones se hicieran aún más inmensas.
Para muchos fue una especie de despedida y para otros lo contrario, pero el chinoy que quiere despedirse con “corazón” es el mismo que “con un pie en la en la cima sigue dando su concierto en cada esquina”.
Chinoy es cada vez más lo no pasado y lo no vivido y aunque avance como cangrejo es el chiquillo que toma todos los retos.
Y aunque la hora se haga matona y muchos empiecen a buscar el camino correcto a casa, a Chinoy siempre lo podremos encontrar en algún atajo.

manifiesto

2009-03-25T19:34:00.000-07:00

Nuestro circunstancial ideólogo, el Pet Shop Boy Neil Tennant se despacha sobre las bondades del pensamiento negativo

Lo que pasa con la energía negativa, con el odio, es esto: que puede ser positivo. Da certidumbre a todas las cosas que sabes que te gustan. Te dice, por eliminación, lo que eres. A veces uno sólo puede definirse a sí mismo por lo que odia. El odio se convierte en una inspiración; te hace pensar: "Creo totalmente en lo que estoy haciendo ahora, y no me importa lo que otras personas digan". Guiado por el odio, no tienes que seguir al rebaño.

Odio la manera en que a todo el mundo le gustan las cosas al mismo tiempo. Cuando se les dice sobre una gaseosa que "es lo máximo", deberían pensar: "No, es una bebida detestable fantásticamente insalubre de tomar, repleta de azúcar que se convierte en glucosa, la cual se convierte en grasa." Deberían echarle una mirada a los Estados Unidos y pensar: "¡Dios, aquí hay tanta gente gorda! ¿Por qué? Porque todos comen hamburguesas y toman cola". Y deberían odiar a la gente que representa eso. Deberían odiar a Michael Jackson por tratar de endosarles engañosamente una gaseosa, de hacerlos gordas víctimas de su propia sociedad. Deberían odiar las gaseosas, odiar a Michael Jackson. Odiar a George Bush. Y pensar en las alternativas. Esa es otra cosa buena sobre el odio. Te hace pensar en las alternativas.

Por supuesto, en estos días está más de moda ser positivo. Odio la positividad. El problema con ella es que es una actitud decididamente vinculada a dejarse hacer, ser embaucado y aceptarlo. Alegremente. Es totalmente apolítica.Es muy, muy personal e individualizada. No se trata de cambiar la sociedad; se trata de preocuparte por ti mismo. De hecho, se trata completamente acerca de ignorar el propio rol económico en la sociedad, de modo que trabaja a favor del sistema. Nada más miren a lo que años de teorías de consciencia personal nos han dado: esos íconos del status quo, George Bush y John Major.

(...) Y la positividad hace que el mundo continúe igual. El odio es la fuerza que mueve a la sociedad, para bien o para mal. A la gente no la impulsa decir: "Oh, vaya, estoy en paz conmigo mismo". Los impulsa su odio a la injusticia, odio a la desigualdad, a cómo el poder es usado.

Esto es cierto tanto para la música pop como lo es para la política. Siempre tengo la impresión de que tanta música surge en Gran Bretaña porque hay mucho odio. Ves o escuchas algo y te da envidia. Mientras que si tu reacción positiva es: "Vaya, es genial", simplemente te sientas a pensar cuán genial es y no haces nada. Te relajas.

Afortunadamente, nunca he sido una persona relajada. Cuando miro la música pop, inmediatamente odio cosas. Veo cantantes que dicen estar tomándose un par de años para trabajar en caridad cuando, de hecho, se pasarán esos dos años trabajando en su álbum, y los detesto. Ahora mismo detesto a los intérpretes que hacen aspavientos de tocar en conciertos benéficos y donar las ganancias por las ventas de sus discos a causas de caridad. Podrían dar montones de dinero para caridad y no decirle a nadie, pero en vez de eso sacan provecho de la situación. Eso no es caridad, es marketing. Es vender álbumes bajo la apariencia de un imperativo moral. Dicen que están tratando de crear consciencia, como si ser una celebridad les diera poder y los dotara de las respuestas a los problemas del mundo. Pero en realidad quieren ser vistos como héroes. Creo que es clamorosamente cínico y lo odio.

Los Pet Shop Boys siempre hemos odiado las actitudes predominantes y tratado de hacer lo contrario. Nuestro odio de lo que otras personas hacen siempre nos ha ayudado a redefinir nuestras acciones. Odiar un montón de cosas es equivalente a realmente preocuparnos por otras. Si te gusta todo, no te involucras con nada. Cuando la gente nos escucha hablar a Chris (Lowe) y a mí, muchas veces se escandaliza de ver cuán negativos somos. Somos constantemente críticos de todo, incluidos nosotros mismos. Pero yo provengo de una generación a la que le gustaba que sus artistas dijeran lo que estaba mal de nuestras vidas. Mantengo la antigua creencia de que la música pop debe ser tanto un desafío a la sociedad, como una afirmación de ella. Y, así, considero mi deber odiar cosas.

(Sampleado de interzona)

ya hablaremos de ella

2008-11-30T01:36:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=67fPJcktWXI

You read about love in a book somewhere
Then you read it out loud what you found in there
And you had me for days and you had me for months
And I hope you've enjoyed your time of fun
Oh, forgive me
For running down your door
I thought all those fancy words were yours
I'm treated with cold, cold kisses
And I'm treasured like a piece of junk
I call you up to say I love you
You only call me when you're drunk
And still you keep me hanging around
Like I was some old sofa you fond in a second-hand store
Oh, forgive me
For running down your door
I thought all those fancy words were yours
I promise I won't do that anymore
I promise I won't do that anymore

bal buceo

2008-11-30T01:18:00.000-08:00

los blogs peueden ser una excusa de una racionalización balbuceante o pueden intentar ser algo consecuente con el signo de los tiempos.
O pueden no ser nada.
O pueden ser el intento de que alguien muerda el anzuelo.
O podría ser algo objetivo informativo con lógica pedagógica.
o podría ser una vuelta muy distinta.
o podría ser algo que mientras más te lean más creas que te lees.
pero no es nada de eso.
asi que desde hoy he decidido dejar el tono de teleserie y empezar a hablar de las cosas que me gustan más que de las razones por las cuales las cosas me gustan.
y esta declaración de intenciones hoy llega denasiado tarde asi que dejemos esto sólo como introducción por ahora.

si lo sabe cante

2008-07-15T02:13:00.000-07:00

Que felicidad saber que me había olvidado del blog y que en realidad lo había hecho para no pensar en tener que despedirme.
Y ya me he despedido de tantos lados sin despedirme que ya no confío en mí cuando se trata de prometer o términos o comienzos. Y cada vez que debo recordarle a otros lo que debo remarcar en mí más peor se hace todo. Y lo peor de todo es que no es para nada fácil creer que entonces todo se trata de ir entonces en la dirección propia. Cada vez que he intentado eso es como si uno se convirtiera en una especie de anibal lecter mientras el coro a tu alrededor te dice que sigas así y que seas consecuente contigo mismo. Me cae bien Dexter pero jamás podría ser uno.
Me sigue cayendo mal demasiada gente pero ya no tengo qué mierda decirles. Leo blogs bien informados que me gustaría tal vez hacer pero no me interesa. Estoy en facebook y cada vez los libros tienen menos cara. Y acepto a gente porque son un desafío a sentir que el número tal vez me haga sumar más posibilidades de creer que puedo estar equivocado.
Y sigamos sumando porque ya he restado demasiado de todo.
Y mi perra duerme con los ojos abiertos aunque me ha seguido 40 cuadras atrás de mi bicicleta y correr por santiago a las 12 de la noche cuando todo ya ha cerrado te hace transpirar lo que aún no entiendes pero restas al ducharte mientras ves que algo por lo menos se va por el desagüe. Y te das cuenta que bajaste de peso y empezaste a afeitarte.
Y eres responsable en tener que levantarte pero haces todo lo posible por boicotear estar seguro de saber para qué te levantas.
Y prefieres que el día tenga que pasar rápido haciendo del sueño futuro tu mejor proyecto porque lograste hacer del día a día repetido hasta el hartazgo una caricatura del presente.
Y piensas que el tiempo es tu aliado cuando en realidad le temes demasiado.
Y en realidad te dicen que eres adorable pero que tienen que alejarse de ti. Te dicen que hables menos pero cuando no dices nada se preocupan y te llaman te llaman y te llaman.
Y de más que ya no se trata de los demás. Y ya no quieres que te llamen porque no sabes que mierda decir. Y te quedas callado intentando escuchar algo que te haga sentido y vuelves a aburrirte.
Y a veces tanta estupidez debiera ser privada.

segundos

2008-06-26T18:09:00.000-07:00

tan tan tan

2008-05-28T16:20:00.001-07:00

Falta el reality de la historia de cómo del polvo venimos y al polvo vamos. Una especie de Uma Thurman sin uñas dentro del ataud pero con cámara.
Resulta que hoy me entero que las 138 fichas de la novela que escribía Nabokov antes de morir definitivamente se publicará con el nombre de The Original of Laura porque aunque el autor de Lolita pidiera expresamente que todo eso fuera quemado, su hijo decidió publicarla y revivirlo haciendo de bombero.
La voluntad editorial está sobre la voluntad de los muertos pero ningún bonus track logra revivirte y reviven a los muertos comprobando que están más vivos que tú.
Y cuando vivir es tener que despertar a un muerto es que estamos en problemas.
Cuando los zombies nos enseñan a caminar es que debiéramos tenerles más respeto.
Cuando corremos maratones creyendo que lo imposible está a 10 km de distancia es que somos realmente idiotas.
Cuando destrozas tu vida para no ser como los que la tienen armada y pierdes el camino de vuelta eres aún más idiota.
Cuando crees que el inventor del lego es un lego te transformas en
ameba.
Al final no pasa nada. Al final el final no es ni un comienzo. Al final es todo como si te corrieran el arco.
Y te sigues repitiendo porque es lo único que te queda. La esperanza de que aún haya algo ahí que permita que te reinventes porque inventarte es demasiado costoso. Están los demás que se guardaron las migas que dejaste. Está el techo que te sigue mirando, el reloj que te hace seguir funcionando, están los playmobil que te rodean y están todas las pausas del mundo que quisieras apretar.
Están. Es tan fácil y tan terrible a veces.

the saw massacre

2008-05-15T00:43:00.000-07:00

Si hay días de la madre, del trabajador y del ocio y se cambian los feriados para que calcen con la agenda oficial, fundaré un país donde será posible quitarle días al calendario cuando tu mes fue demasiado terrible o inventar un mes que se llame en vez de Mayo menos yo.
Hasta se inaugurarán los meses de dos palabras.
Era un buen plan hasta escuchar algo llamado yesterday´s tomorrow del último de Tindersticks que hizo del tiempo un reloj sin pilas.
Tenía hace tiempo el disco por ahí y sabía que no quería escucharlo y las 2 razones que tenía para no hacerlo eran terribles. Era como si te dieran a elegir entre cortarte la mano izquierda o la derecha.
Una era que me decepcionara demasiado y la otra, que es la que finalmente tuvo la razón es esa que termina decepcionándote a ti mientras ilusionas hacer de la miseria y la tristeza por lo menos algo semejante. Algo que sea una obra y no una cosa angustiosa que obre en ti. Uno jamás será Stuart, eso está cada vez más claro.
Tu depresión no tendrá laureles sino que luchará eternamente con la sublimación pero no como en rocky sino como en pelea de barro.
Siempre al fin y al cabo uno muere por nada. Dan lo mismo los ideales o las razones que justifiquen el último respiro porque lo terrible es llegar ahí. Ojalá ese último segundo cambiará su lugar a veces por alguna de esas temporadas en el infierno que duran años y a veces décadas pero no de próceres sino decadentes.
Por suerte existen los que logran afilarle la sierra al diablo y siguen viviendo para contarlo y a veces hasta el diablo tararea sintiéndose interpretado. Dicen algunos que a veces con Stuart la usa de triángulo.

then it turned down down my feet
and the buildings and trees live with the wind
left me standing in a courtesy to scream
when i was stranger to everyone
and everyone was a stranger to me
if i could touch you down
and tell you all the things i never said
of how you hid those tears away from me
like i couldn't hear
for i loved you through this wilderness
i loved you through the shit
i loved you through the best times
and from the other side of the world

Esto me pasa por no haber jugado con enchufes cuando era chico y jugar a que salieran las arañas de la cueva moviendo la tela pero casi nunca quedarme a ver si salían.
Tal vez ese miedo a ver que pasaba con la tela te dejó para siempre en una.
Y no una de la ropa usada sino esa que se renueva más que la del walking closet de Cecilia Boloco.

holy day

2008-05-12T03:22:00.000-07:00

Me dan ganas de llorar cuando en buenos muchachos dan clases de cómo cortar el ajo con gillette. Me parecía hasta épico cuando Marlon acariciaba el
gato con la mano.
Solía odiar cada uno de los estereotipos dirigidos a las mujeres en donde fuera, pero a veces, las ganas de ser sony o Joe Pechi y no Michael Corleone son demasiado gigantescas.
Es terrible cualquier milisegundo de complicidad con ellos y es fácil alinearse con los fáciles. Es fácil querer ser el Al Pacino multinacional de la 3 y no el de la 2.
Es fácil elegir entre el blanco o el negro pero es difícil saber que ninguno será
suficiente.
En el mundo donde las intenciones ya no existen sino sólo el arbitrio de los reyes magos uno aprende a medir a las personas en una lógica psicótica que sabes que te terminará dejando solo.
Y es ese solo que no tiene ni el acento del solamente.
Es una especie de patada en el suelo que le agrega al lonely el ness. Y si se trata de asociaciones libres es seguro que si aparece un Elliot no será Ness.
Es ese que se apellida Smith y que dijo tanto, que en vez de una coma un día puso un cuchillo.
Y allá van los piadosos intentando hablar de soledad y de que se extinguieron los demás y la verdad es que a veces nadie se mata por soledad sino tal vez por exceso de murmullo. Por un cuchillo intentando espantar los abejorros, la carroña, y su manual de nombre Carreño.
¿Qué diferencia hay entre escuchar voces o vivir de acuerdo a ellas?
Debería existir un pabellón de la explicitación para que metieran a todos los que no sólo escuchan sino que vociferan lo escuchado.
Estará permitida la teleserie hacia afuera como intento creativo si construyes cualquier hogar que no sea tu cabeza o puedes también hacer de eso un dialogo productivo. A cada voz un personaje y una estructura entre medio.
Hasta Dios tenia contestador automático en esa película de woody allen.
Que terrible es cuando hablaste tanto y te empiezan a hablar todos juntos haciendo una especie de club de toby y nadie entiende nada. Nadie sabe que hablar es a veces un automatismo donde mientras menos sabes más rellenas los espacios y los vasos vacíos. Y te discuten.
Y se unen estilo club de debates.
Y discutes y argumentas y ya hace rato que todo eso te importa una soberana nada, que nada perrito y lleva 9 meses de clases.
No entiendes el croll y eres un kroll y te ahogas con tu rol y te carga el sushi.
Y sigues dándole importancia a todo porque hiciste de Pedro y el lobo unos siameses que nacen y nacen en el mismo día eterno de un hospital san José en el día de la marmota.
Y naces no en el baño sino en el daño.
Y te despiertas en una incubadora con parlantes donde todos hablan.
Y de repente pasaste de probar a que te prueben.
Pasaste de adolescer a envejecer.
Y coleccionabas relojes y ahora ellos te coleccionan a ti.
Y hasta un solo de satriani se siente menos solo que tú y por suerte sigues pensando que es una pirotecnia china húmeda y con tanta mecha que no prende nada. Y hasta reírte te da un poco de culpa.
Ves en la multitud una multi tú y no hay caso. Da lo mismo volver a la primera segunda o tercera persona. Da lo mismo el cambio del ves al veo o al había una vez o al beso.
Una multitud de mutantes con buenas intenciones te atacan.
Te golpean con cuchillos de pescado, con codos mal ubicados, con futuros esperados y presentes depresivos.
Y no cejan sino que aconsejan y odias su seguridad motorizada e hipotecada. Odias que el éxito sea tan fome.
Odias a todo/as porque prefieres los odios que los oh dios pero te preguntas qué ganas cuando ganan los buenos muchachos.
Es un casi a veces. Es un no otras veces. Nunca un casino.
Hoy, aunque las fichas te ahoguen, las apuestas las hacen otros y eres daltónico para el rojo y el negro y manco para la ruleta.
No quieres la intuición como prisión.
Ni tele. Ni teletón ni reggaeton. Ni ton ni son.

almo hadas

2008-04-25T01:09:00.000-07:00

El momento en que uno le deja el sleep a un botón que no por casualidad te permite jugar con un 90 60 90 no es algo casual y tal vez todo comenzó cuando se llevaron mi cama y dejé para siempre el colchón en el suelo.
En un principio había cable por lo que uno se echaba a buscar novedad en el zaping después de otro día a veces igual al anterior.
Decidí no tener cable cuando quise pagar menos y me dijeron que se podía pero lo que dejarías de ver era fútbol y canales de cine. Me dio tanta risa que no pude sino quedarme sin cable.
Se fue el cable y el DVD tomó el poder pero empezó a molestarme después de la decima vez que mi elección empezó a ser guiada por “algo liviano”. Por último el zaping mantiene aún ese espíritu curioso que más de una vez hizo que me encontrará con verdaderas maravillas, casi siempre en isat.
¿Qué era lo que debía alivianarse?
¿Eso implicaba que había pasado un día en las profundidades o que estar cansado era sinónimo de algo liviano?
Y un día perdí el manual de mi control universal y ni aún buscando en Internet pude dar con la clave y debo decir que los primeros días fueron terribles porque me habían dejado sin sleep y sin poder circular por la variedad televisiva.
¿Y qué pasó?
Que apareció en gloria y majestad la ausencia del deseo.
No se trataba de que uno se enfrentará al televisor pensando en que a las 10 daban tal cosa sino que se trataba más bien de entregarse a la calentura de ese kamasutra eterno entre el dedo y el botón del channel. Por algo se llama control y por algo existen hasta divorcios que empiezan con “nunca me pasas el control” y terminan en las peores tempestades.
No sólo no había cable sino que de las 5 o 6 posibilidades que quedaban la televisión pública me acorralaba cada vez más. La almohada, los libros pendientes, la pared y el techo empezaron a volverse más interesantes como esas mujeres que a veces se van de viaje 3 meses y vuelven siendo otras.
Busco almohada en el diccionario y uno dice que viene de “khadd” que significa mejilla lo que me hace pensar en que cuando se inventó la almohada no habían televisores.
En otro lado se habla de una secta llamada “almohades” que viene del árabe muwáh.h.id que significa unitario.
Y ahí está todo el tema tal vez.
En querer dormir y no desvanecerse. En dormir sin hibernar, y aguantarse a las ovejas.
Con tantos enemigos reales o ficticios, tal vez sea tiempo de hacer las paces con la almohada.

esta canción ojalá no existiera y que increíble que exista

2008-04-20T00:47:00.000-07:00

There's nothing that i wanna do
More than get along and be with you
Trouble with dreams is they don't come true
And when they do they can't catch up to you

You don't need a thing from me
But i need something big from you
'cause you know i've got
An awful lot of big dreams

I'm walking down a lonely road
Clear to me now but i was never told
Trouble with dreams is you never know
When to hold on and when to let go

If you let me down it's alright
At least that leaves something for me
'cause you know i've got
An awful lot of big dreams

This is the life that i must lead now
Crossing fingers and wiping brow
Trouble with dreams is you can't pretend
Something with no beginning has an end

You don't need a thing from me
But i need something big from you
'cause you know i've got an awful lot of big dreams

blablame

2008-04-18T03:57:00.000-07:00

SEGUNDA PARTE

Esto es una lobotomía generalizada y por más antiperiodístico que sea no citaré a nadie. Hice todo lo que pude. Palo Pandolfo diría di todo lo que pude y no fue suficiente.
No da pena. No da rabia. No te hace mejor ni peor.
El Chat no necesita justificación. Si tuviera el poder no lo prohibiría. Pero ver Saló de Pasolini a veces es más reconfortante.
Hoy me dediqué a mi deporte favorito de la crítica gratuita y aunque a veces suelo pescar hasta sin anzuelo en este mundo no tengo ni caña.
Por ejemplo a alguien llamado elvepiri, Hombre, sin especificar los años, le pregunté cuantos años tenía cuando lo vi en 3 salas distintas hablándole a mujeres de entre 18 y 20.
No es porque pertenezca a la brigada anti pedofilía sino porque me llamaba la atención la proliferación de princesitas que usaba cuando se dirigía a una mujer. Mi cielito decía también. Mi amor juntémonos en el msn. No sólo usaba más diminutivos que Alberto Plaza en toda su carrera sino que era muy interesante que nunca contestara.
Sólo contestó cuando me cambié de nombre y me hice pasar por una colegiala de 20 llamada lolita. Obvio.
Cuando conjugó lolita con colita no lo soporté ni me las di de paladín de la justicia. Me salí y me puse lolito.
No pasó nada porque parece que este Chat de amigos.com es hetero.
Entré después en otra sala y pregunté si había algún hombre hetero que quisera conversar.
Me preguntaron 3 veces ¿Hétero? Aunque no creo que fuera por algo específico si no más bien por la sorpresa de la explicitación.
Puedes preguntar si hay alguna niña bonita, calientita y aburridita que quiera conversar pero si preguntas si hay algún hetero que quiera hablar es como si fueras judío bailando swing en el 43 en Berlín.
Es raro. Lo digo.
El mundo del Chat se toma en serio toda realidad pero que no implique pensar acerca de ella misma.
Muchos se comportan como si a los 4 años te dicen que esas burbujas que soplas son simplemente detergente.
O que no existen las pastillas sino las cigüeñas del día después.
Puedo entender el Chat como acercamiento.
Puedo entenderlo como manera de tener un punto de encuentro.
Pero ya empiezo a fascisficarme cuando dos hombres se dicen cosas como dime la hora y el lugar y cuándo les pregunto uno vive en paraguay y el otro en Madrid.
¿La hora y el lugar?
Puedo entender eso en los hijos de Piñera que en ese sentido son interplanetarios pero hora y lugar en ese contexto me hace pensar que o son ellos o soy yo.
Me cago en el feng shui, los horócopos, el dragón y el tarotista que sabe si eso implica esto.
Prefiero un utópico millonario nostálgico de sus años de libertad que esta gente que ni contesta.
Todo es legible y si te pones a joder te dicen….esto es privado.
Yo dije: pero si te estoy leyendo.
Pero es privado- dijo duro.
Pero te leo-dije
No leas entonces- amenazó duro.
Y le dije:
¿Y si duras tanto qué haces acá?.
¿Yo por último tengo la excusa de mi eyaculación precoz y tú?
Durará en todo lo demás pero en argumentar lo que dice lamentablemente no.
Y vuelve a ser raro cuando se enojan y dicen me voy y los ves hablando en línea.
Es como si el código de los chateros incluyera hacerse el hueón como parte del ADN.
¿T espero en la esquina?
Se dijeron 2.
Pregunté si eran por lo menos de la misma ciudad y no sabían.
Es en estos momentos donde tengo nostalgia de un Mickey Rourke que te golpee, aún sin merecerlo, porque nadie me sacará de la cabeza que hay más violencia en esta ley internauta que en las leyes de la calle.

johnny

2008-04-16T00:32:00.000-07:00

si en el 2040 se buscara en los escombros de los 80 seguramente este disco ya habría estado sepultado hace rato.
¿Quién decide revivir cuando habla de revival?
¿Por qué mierda los 80 son un pollo al spiedo con empanadas o papas fritas?
Paddy McAloon aún sigue riéndose de todos y mientras los 80 sigan siendo la excusa para una nueva fiesta él seguirá mirando desde el 2080.

uuu uuuu uuuuu

2008-04-12T02:20:00.000-07:00

Asumo el riesgo del peor idiota de turno y afirmo que no han dejado de gustarme las mujeres pero no sé si alguna vez puedan gustarme las tetas que se aparecen incluso con crema en lo llamado despedida de soltero. ¿De qué se despide ese que es apuntado con el pezón? Me creo eso en la época de la colonia pero hoy me pregunto cuál es la razón de conservar esas tradiciones mientras al mismo tiempo nos creemos modernos.
¿Qué es lo que sucede cuándo la hombría se muestra entre hombres?
¿Qué hay que pensar cuando el macho cabrío 5 min antes chupaba una teta comprada en wall street y 5 después se lleva la radio porque es de su mamá?
¿cómo conjugar el paleolítico con el neolítico?
Y claro…. Es fácil tildar de serio. Es fácil catalogar de amargado cuando te enfrentan a la tradición. A una tradición que igual te hace mirar porque hay que asumir que el encargado de las minas tuvo buen gusto. Y siempre ante el status quo partimos mal.
Acércate, no seas tan antisocial. Siempre ha sido así.
Y si se te ocurre ser respetuoso desde una distancia que no necesariamente es la del cool voyeurista es que eres un antisocial.
Que difícil es cuando agachar el moño te hace ser mejor persona.
Y puedo estar absolutamente equivocado pero la presión de la buena gente es a veces absolutamente terrible.
Hacer el bien a veces para mí es mirar a quien. Y a veces preferiría ser ciego.

Sacrificas lentamente a un animal

2008-04-06T13:30:00.000-07:00

Quién fuera Stevie Wonder o Feliciano o protagonista de the eye antes de operarse. O hijo ilégitimo de la noche de motel de Rotter con Krauss.
Mejor sería, en vez de poner comas, estarlo.
Y por si acaso, métanse ese impulso por ir de Corin a Tellado, donde puedan hacerle un espacio.

onomatopeya. ¿o no?

2008-04-06T11:36:00.000-07:00

Me corté un dedo y recién me di cuenta del otro dolor porque se veía que parece que sentía algo.

into the groove

2008-04-01T14:18:00.001-07:00

Alguien me dijo hoy que into the wild era increíble y ya no pude discutir. Ya no tenía sentido decir todo lo que podría haber dicho y terminé diciendo algo así como: Bueno….. tiene un par de cosas que podrían haber sido distintas. O sea no dije nada.
Lo que podría haber sido distinto en esos términos es una película entera. Todo podría serlo.
Y recordé que en algún momento patético, que ni el típico “basado en una historia real” salva, aparece en una toma un libro con el nombre de Thoreau.
No recuerdo si decía Walden pero es probable.
Faltó que al lado de ese estuviera el manifiesto de unabomber y habríamos estado completos. Y con El lobo estepario, ya habríamos tenido un orgasmo.
Es la película perfecta de la moraleja de que estar desconectado es conectarse con uno mismo.
Que dice que el costo de la libertad es morirse.
Y peor aún, no cualquier muerte sino aquella causada por confundir una planta con otra en tu manual sopena de bolsillo vacío.
Es la moraleja de que perderse es encontrarse mientras volvemos a creer en las utopías sentados en el nuevo sillón de cuero.
Es sentirte vivo con un muerto pero no tener los huevos ni para hacerle un duelo. Que bonito. Que verdadero. Que increíble… pero pasemos a otro tema mejor.
No sólo nos redescubrimos a nosotros mismos sino que rescatamos a Eddie Vedder que encima nunca necesitó ser rescatado.
Sus canciones son notables, algo siúticas de vez en cuando pero lo peor de todo es el uso que le dan. No es su culpa en todo caso.
Eddie no fue la bestia de Maiden sino que lo editaron hasta el hartazgo pero seguramente él es más hippie incluso que todos los de la película juntos y le dio lo mismo.
No negaré que quise que no muriera el protagonista y que más de una vez le creí más a él que a los que hablaban de él.
En realidad me molesta bastante que hablen de alguien que supuestamente entró en “lo salvaje” desde afuera de la jaula. De una forma tan pintoresca. No recuerdo cuantas veces salen letras sobre la pantalla en la película pero me parece que aún la naturaleza no sabe leer y si es que lo hace no es descifrable totalmente por nosotros.
La semana pasada por casualidad vi “the countfeiters” y después de verla supe que había ganado el oscar a la mejor película extranjera por lo que automáticamente comencé a relacionar todo lo que no me había gustado con eso. Si existe un premio generalmente asociado al lobby de lo políticamente correcto es ese.
And the winner is: Chofishial estory dijeron cuando el mismo año estaba papá salió en viaje de negocios. Y claro, es preferible una historia oficial que aunque ironice traiga de vuelta a un padre que un padre que salió de viaje. Por lo menos al de la historia oficial lo podemos premiar en vivo porque el otro no se sabe cuando volverá.
Y claro, me sentí estúpido.
Viéndola me pasó que en algún momento empezó a molestarme el cambio que hace el personaje principal del egoísmo al altruismo y del narcisismo al ascetismo.
Pero igual me lo creí o me pareció verosímil sobre todo porque no es fácil ser un hijo de puta toda tu vida. Hay que ser demasiado consecuente.
The countfeiters parte bien porque le agrega al tema de los campos de concentración y el nazismo un dato que no todos conocían y es lo que podríamos llamar la sección vip de los campos de concentración. Que podríamos llamar “Ausch vip”.
Es interesante que los nazis dejaran vivir a determinados judíos y los tuvieran en mejores condiciones porque eran especialistas en determinados oficios y al mismo tiempo los consideraran inferiores. Si quemaban libros por millones era también porque quemaban el mismo saber que los hacía especialistas.
Es terrible ver como un saber determinado hace que estés vivo mientras al lado matan a tu familia. Si existe un contexto indicado para usar esa frase de “no quiero saber” es este.
Y a diferencia de “la vida es bella” que podría haber sido dirigida sin ningún problema por Mel Gibson, acá lo bello y lo feo conviven en el mismo espacio.
Es difícil teniendo nazis en un campo de concentración no tener malos malos porque sería algo así como tomar nescafé en Colombia.
En todo caso, la película no se queda pegada en eso sino que muestra a los victimarios y a las víctimas en cada uno de los personajes. O muestra a las víctimas como victimarios de otras víctimas. Eso sí, se cae cuando intenta mostrar a los victimarios como víctimas.
Y nada de esto es menor.
¿Pueden ser felices las víctimas por salvarse porque sirven a los intereses nazis mientras matan a todos los demás afuera de tu salón vip convirtiéndolos un poco en victimarios?
La respuesta a esto está en varias partes pero lo que más le debe haber fascinado a Hollywood es (y lo diré en clave para no arruinarles el final a los que no la vieron) la escena donde al protagonista le ofrecen una botella de champagne casi al final.
Lamentablemente ya sabíamos que algo aprendió mucho antes de eso pero hay que asegurarse de que nos llegue el mensaje por si acaso. Para poder dudar de eso existe Sundance que es cada vez más una filial. Algo así como into the independence.
Por algo existe un día de la independencia.
Hace rato que todo lo que ataca es convertido en extra.

fago cito

2008-03-15T03:30:00.000-07:00

Cuando los días son más pesados que tus párpados reza a dios por haber nacido amando el maquillaje para que por lo menos un gato pueda darte una manito.
Cuando salgas a bailar ojalá que tus pies no quieran canciones marcadas. Ni ases, ni pasos Michael hacia atrás, ni nada que vuelva a sonarte como esas repeticiones que en realidad son puros automatismos.
Ahora sí que ya me la aprendí. Ahora sí que me sale bien. Ahora sí que pueden verme. Ahora sí que todavía este bar está de moda.
Y lo peor de todo es que al fin y al cabo el amargo termina siendo uno.
Hay gente que ya nace con enemigos y hay otra que pierde el tiempo inventándolos.
Y lo peor de todo es que hace ya mucho tiempo la sopa dejó de ser mala porque para tu madre lo era. Que poco diferente se es cuando necesitas de ese otro distinto para serlo.
Y mientras más necesitas, más profunda es la pala que no quiere cambiar de tierra.
No te basta con enterarte sino que quieres enterrarlos.
Sería cualquier cosa más fácil que tener que ir a sufrir donde los demás celebran. Te fascinaría ver lo absoluto de lo ajeno sin lo absolut de lo privado.
En el fondo ilusionas saber lo que no sabes en negativo.
Eso no soy.
Eso no quiero.
Ese gesto no me calienta.
Y en realidad no debieras estar ahí.
Si es navidad te lo dicen hasta las luces del pino.
Si quieres silencio todo te confirma el silencio pero diciendo shhhhhhhh.
Si escribes en horas imprudentes es porque a veces prefieres la grafía que la coreografía. Y te cansa también rayar el disco cuando debieras en realidad rebobinar con un lapiz bic.
Recordar la paciencia de imaginar lo que escucharás mientras gira eso que aún manejabas tú.
Y sobre todo eso que te maneja y que usa de bencina odio.
En el fondo sé que odio los diarios de vida pero los hago.
Odio a veces a la gente de los bares pero estoy ahí.
Me emborracho intentando ser distinto pero soy peor.
La única diferencia es que llego a escribir para creer que no pertenezco a eso.
Y es cierto, pero eso no significa nada porque los que duermen, aún siendo estúpidos, descansan.
Yo intento descalzarme, desclasarme, merendarme, arrendarme, amordazarme, desarmarme mientras la ciudad duerme.

2008-02-21T05:20:00.001-08:00

cambiense el nombre las veces que quieran que siempre me han gustado

2008-02-21T05:09:00.000-08:00

el que me pelo su primer disco devuelvalo

2008-02-21T05:06:00.000-08:00

Hasta hawkins mueve la pata

2008-02-21T04:50:00.000-08:00

si no sabe que decir sople

2008-02-21T04:43:00.000-08:00

babel y funa a dogma

2008-02-21T04:22:00.000-08:00

el que busque a kate se ha equivocado de lugar

2008-02-21T04:15:00.001-08:00

el arte no será real pero tu demasiado

2008-02-21T04:02:00.000-08:00

llamarte cohen no esta de mas

2008-02-21T03:54:00.001-08:00

say something

2008-02-21T03:45:00.000-08:00

deadly syndrome

2008-02-21T03:29:00.000-08:00

2008-02-19T03:07:00.000-08:00

El local se llama ahora “donde el guattón de Bustamante” y las dos t no son un error de ortografía.
Lo que sí tal vez sea un error era la mujer que ante la frase “ Después si que vas a probar una vienesa” contestó con una mirada como de “ tú si que le pegas a la poesía”.
Y tal vez el peor error fuera tener hambre y estar presente ante semejante despliegue de lenguaje.
Me fui con el Barros luco en la mano y no pude dejar de recordar a Calamaro cuando dice en “son las 9” “Son las 9 yo creí que eran las 3 todavía no pude comer” porque han pasado dos horas y el churrasco sigue siendo una vienesa.
¿por qué tuve que escucharlo? ¿Por qué no esperé afuera?
Lucho por conservar la imagen de su polera arremangada para olvidarme de su cara cuando lo dijo.
Pero no puedo y su frase se ha convertido en una multiplicación interminable de ovejas.
Y el que quiera hacer una interpretación de homosexualidad reprimida que lo haga pero por favor que saque de mi cabeza la boca del musculoso diciendo eso.
Sepan que él no es realmente lo que me molesta ya que creo en la posibilidad interminable de decir idioteces. El tema es la duda de cómo es posible la existencia de alguien que es capaz de recibir eso como un piropo.
Después sí que vas a probar una vienesa se me repite en la cabeza y me imagino a ese espécimen creyéndose rocco sifreddi y por más que me quede claro que era un idiota lo que me dejó pegado fue la mirada de complicidad de la beneficiaria de la vienesa.
Lo estaban pasando bien y yo iba en busca de un sandwitch porque me daba paja cocinar.
Me fui pensando que estaba hecho un facho de mierda porque mostrar la vienesa y que eso les permitiera disfrutar de la complicidad y que la risa arremangada tuviera respuesta no era digno de ellos.
Reviso mentalmente lo que lei en la universidad acerca de Palo Alto para ver si alguna teoría me salva de la duda y es peor.
Imagino la misma escena en un casino gringo donde el hombre de turno dice: “Después si que vas a aprender de palo alto” y cuando llego a mi casa le cuento todo esto a mi perra mientras la veo devorarse el barros luco.

2008-02-19T02:39:00.000-08:00

Esto si que es de todas formas una irresponsabilidad ya que debería estar terminando una pega o por último escribiendo la forma de mi cabeza en la almohada.
Pero no hay nada más adictivo que inventar excusas para buscar en la “adultez” otros tipos de enchufes en los que meter los dedos.
Empiezo a odiar la idea de que madurar es que se te acaben las excusas o que ya no te sirva que convencer a otro de algo te convenza a ti.
Al principio si eres tímido los demás te confirman o te destrozan. Luego empiezas a no creer en la confirmación y si no te confirman lo que eres pueden servirte para confirmar que no quieres ser como ese otro, o sea te confirman igual.
Peor todavía es llegar al punto donde intentas no convencer para convencerte.
¿Con vencerte te sirve?
Nadie gana ni nadie pierde porque siempre somos vencedores vencidos como diría el indio solari.
Fantaseamos con prestarnos a nosotros mismos un poco de hyde y a veces en realidad el que está a préstamo es jekyll.
Si quieres matarte y hasta eso te sale mal vas preso porque puedes ser dueño de todo menos de revocar ese contrato que nunca firmaste.
Es paradójico querer descansar de querer descansar.
¿Cómo es que algo te falta tanto que no puedes más que abandonar la búsqueda y querer ser la falta misma?
¿Qué haces cuando fuiste por una temporada al infierno y hasta tú mismo estas en huelga?
Les dices a los del aeropuerto que sólo venias por una temporada y te dicen estilo guardián de Kafka: Señor ud está equivocado. La temporada efectivamente existe pero esa ya la tuvo del otro lado. Cuando decimos temporada es en el sentido de esa gente que cuando dice que tuvo una mala temporada se refiere a los ultimos 50 años.
Le hablas a tu espejo y sólo ves cenicientas.
Llegaste a tu casa y te cambiaron la chapa. Llegaste al paradero y te tocó la micro enchulada.
Y te despertaron diciéndote que era el fin del recorrido.
Y la gente sigue aburriéndote y de vez en cuando agradeces ese alzheimer de relojes que uno que otro te regala.
Te cansaste de odiar de los ojos para afuera para odiarte menos en el inverso de tus párpados y cuando quisiste hacerte cargo de eso te diste cuenta de que incluso odiarte sería valiente.
No te odias ni te amas porque naufragas entre esas dos orillas.

¿Qué te parece mi anatomía?

2008-01-26T21:57:00.001-08:00

Yo estoy al derecho, dada vuelta estas vos.

¿Qué te parece mi anatomía?

2008-01-26T21:57:00.000-08:00

Cuando ante la pregunta de: ¿qué haces hoy? te alegras de poder decir la cama, es porque las cosas no andan muy bien.
Descartaste la pizza delivery porque no tienes hambre y ya no puedes decir que esperas una pizza.
Descartaste tomar, porque prefieres cualquier cosa a algo que encima sea doble.
Descartaste las cartas porque odias el solitario y descartaste también dárselas a otro.
Descartaste escribir las cartas que nunca escribiste y leer por centésima vez las que te escribieron.
Es más, para exagerar, las quemaste sólo para decir que no sólo no las has leído sino que no lo harás nunca más.
¿Qué haces hoy?
No sé.
No haré la cama. No haré el amor. No haré la novela de mi vida. No haré nada que me saque de mi casa a no ser que algún ser querido esté en peligro o haya un incendio.
No haré lo que se suponga que tengo que hacer, no haré nada más que ilusionar que este no hacer pudiera ser eterno.
No haré hoy lo que me diga que lo hice mal, que me faltó para hacerlo o que me falta y siga participando.
No haré nada que me impida escuchar a los Pogues cantando “Thousands are sailing” 200 veces.
No diré esta vez que ya escribiendo esto hago algo pero tal vez ya lo hice.
No haré la novela de la excusa de lo que es no siendo.
Hago sin querer hacer y no hago queriendo.
Hago el sonambulismo de lo que aún espera un final truman show.
Hago lo que no tengo claro y lo que si me aburre.
Hay 1000 fiestas para esperar hasta las 6 a ver si uno hace algo más que lo que dicta el manual de Carreño o el kamazutra o por último ese manual más patético del “hay que dejar que suceda”.
Me cago en el manual del “déjate llevar” y me cago en todos y cada uno de los que dejándose llevar creen que van a algún lado.
Envidio a los humildes que comprenden al otro otro y al otro de sí mismo.
Juro que si no fuera yo me gustaría ser alguno de ellos.
Pero no sé que hacer y mi duda no será jamás una pregunta universal porque es la duda del que no llega al 1. Menos va a ser eso un universal.
No hago un universo aunque tal vez sí un uni verso.
O un verso de uno y no único.
No hago 1.
¿Y si digo que no hago 1 estoy haciendo algo?
¿Y si no hubiera seguido escribiendo después del no hago 1 habrían mandado a Help a mi casa?
¿Me habrían aconsejado que dejara la teleserie?
¿Alguien habría pensado que eso sólo podía decirlo Artaud?
Esa es una de las gracias de the pogues.
Que me importa un pico.

Well jimmy played harmonica in the pub where I was born
He played it from the night time to the peaceful early morn
He soothed the souls of psychos and the men who had the horn
And they all looked very happy in the morning

Now jimmy didnt like his place in this world of ours
Where the elephant man broke strong mens necks
When hed had too many powers
So sad to see the grieving of the people that hes leaving
And he took the road for God knows in the morning

We walked him to the station in the rain
We kissed him as we put him on the train
And we sang him a song of times long gone
Though we knew that wed be seeing him again
(far away) sad to say I must be on my way
So buy me beer and whiskey cause Im going far away (far away)
Id like to think of me returning when I can
To the greatest little boozer and to sally maclennane

The years passed by the times had changed I grew to be a man
I learned to love the virtues of sweet sally maclennane
I took the jeers and drank the beers and crawled back home at dawn
And ended up a barman in the morning

I played the pump and took the hump and watered whiskey down
I talked of whores and horses to the men who drank the brown
I heard them say that jimmys making money far away
And some people left for heaven without warning

We walked him to the station in the rain
We kissed him as we put him on the train
And we sang him a song of times long gone
Though we knew that wed be seeing him again
(far away) sad to say I must be on my way
So buy me beer and whiskey cause Im going far away (far away)
Id like to think of me returning when I can
To the greatest little boozer and to sally maclennane

When jimmy came back home he was surprised that they were gone
He asked me all the details of the train that they went on
Some people they are scared to croak but jimmy drank until he choked
And he took the road for heaven in the morning

We walked him to the station in the rain
We kissed him as we put him on the train
And we sang him a song of times long gone
Though we knew that wed be seeing him again
(far away) sad to say I must be on my way
So buy me beer and whiskey cause Im going far away (far away)
Id like to think of me returning when I can
To the greatest little boozer and to sally maclennane

Una de las gracias es que escriba lo que escriba no hay que llegar a lo correcto ni tener los dientes perfectos para cantar lo que hay que cantar.
”sing your life” diría el de los dientes perfectos.
Para todos los que digan que hay gente que no escucha va esto:

Si escucho.
Lo hago cuando no juego cartas.
Lo hago cuando no hago nada.
Cuando quiero y no puedo.
Cuando puedo y no quiero.
Cuando nadie me habla y quiero pensar que es culpa de ellos para tener una buena excusa.
Escucho cuando tapo todo de palabras.
Escucho cuando quiero no escuchar y nadie sabe que eso sí que es lo más fácil de todo.
Escuchar está sobrevalorado.
Creer a ciencia cierta que todo orgasmo es “llegar o terminar” está sobrevalorado.
Bailar también, si eso implica moverse o contactarse.
El único baile que respeto es el del “oso hormiguero”.
Y sí. Soy snob.
Ese es el baile de Patrick Dempsey en “love for sale”.
Sí. El mismo de Greys anatomy.
Y me cago en la anatomía también.

de costado

2008-01-05T15:57:00.001-08:00

Todo empezó cuando tuviste que apoyarte en tu brazo izquierdo y buscar primero un lápiz. Lo encontraste y no había hojas por lo que tuviste que escribir en sobres de discos vírgenes.
Lo difícil no es la búsqueda del tiempo perdido sino las razones que te permitan un futuro.
No es lo que no escribiste ni lo que podrías escribir sino escribir.
Es luchar contra el deseo de la hibernación y no de la muerte o de la transformación en un oso.
Es saber que las vacaciones ya no dependen de haber pasado los ramos y que nunca habías deseado que este encierro sea eterno.
O que todo sueño sea un coma.
Cada pestañeada te trae el descanso de putear con la muerte.
Cada sueño quieres que sea eterno aunque la eternidad exista sólo para los
vivos y no para los perros.
Para los que ya se saben las respuestas es vivir siempre hacia adelante.
Para los que hacen del error un misticismo es un aprendizaje.
Para los que dudan incluso habiendo acertado es una trampa.
Tú quieres lo fácil de soñar que escribes pero cuando sueñas no lo haces.
Es más fácil que te escriban, que te sueñen o que sueñes, que soñar despierto.
Te es más fácil garabatear, que escribir o decir un garabato.
Y siempre, en el fondo, terminas pensando que lo que escribes es un ejercicio.
Como 20 AVES marías o 100 abdominales.
Piensas que de algo servirá todo esto y que te lean te hará leerte más.
Y te preguntas si la vida puede ser un diario.
Y te alegras de pensar que algo podrá ahorrarte el segundo a segundo.
Te alegras de por lo menos de que algo pueda medirse aunque sigas odiando el rosa.

SHE rpa

2008-01-03T19:24:00.000-08:00

Desde Cartagena y no de indias, el mundo se ve como una carta ajena, como una carta robada o peor aún como una cara ajena pero no de las que uno desprecia sino que ésta se parece a esas bombas que le fascinaba poner a Hitchcock debajo de los sillones.
Te ven de afuera y tú no sabes que en realidad no te están viendo a ti sino que miran y se rien mientras se alejan del destino que ellos acaban de conocer pero que tú desconoces.
Algo va a explotar y tal vez el único que realmente te entiende es el tic tac.
Miras por la ventana desde la residencial Europa y los gestos son de un año nuevo que ya te parece demasiado viejo para festejar nada.
Se festeja que el calendario contrate por nosotros al asesino aunque él no sea el que pague sino que lo hacemos nosotros con culpa, mandas y promesas.
Vivimos pagándole al calendario aunque yo le sacaría la chucha.
Y pensar que me gustaban los años nuevos antes pero tal vez ahora los odie porque me recuerdan que ellos cambian y yo no.
Es como si sintiera que hace como 7 años que ya no cumplo años sino que los acumulo.
Me he convertido en el rey de la acumulación.
Acumulo cuentas, deberes, y sueños.
Acumulo líquidos en órganos que ya no tocaran.
Acumulo explicaciones mulas.
Es difícil acostumbrarse a esperar a que te saquen las cosas en vez de renunciar antes a ellas.
Quiero para este año menos estantes y más bolsas de basura.
Quiero restar sin restarme.
Quiero querer y no que cada pelea que invento sea un recurso para creer que se me aliviana la tarea.
Si las cosas siguen así, necesitaré un sherpa.

2007-12-31T00:46:00.000-08:00

irreemplazable

2007-12-31T00:43:00.000-08:00

siempre acampa

2007-12-31T00:37:00.003-08:00

siempre acampa

2007-12-31T00:37:00.001-08:00

un año mas

2007-12-28T18:23:00.000-08:00

¿Quién fue el idiota que dijo que lo nuevo se mide en años?
O si ya nos damos por vencidos, ¿Quién fue el genio que hizo que los que miden lo nuevo en días o minutos estén en el psiquiátrico?
¿No nos basta ya con festejar los días del padre, de la madre o de la secretaria que tenemos que encima festejar por la suma de cada uno de esos días?
¿Eso quiere decir que si no hay día del jefe es porque ese jefe lo es de todos los otros días restantes?
¿Es necesaria una medición anual para creer que el próximo año de la secretaria no será igual que el anterior?
¿Qué diferencia el día de la secretaria del 2007 de la del 2008?
¿Y por qué en Chile se celebra el 3 de Dic y en Argentina el 4 de Septiembre?
¿por qué si uno busca día de la secretaria en Google lo que más sale son páginas de empresas que venden flores?
Y tengo una última pregunta al respecto.
¿Por qué ciertas mujeres se sienten felices de festejar “el día de la mujer”?
Propongo entonces, que para que los heterosexuales y los hombres no se sientan discriminados, se cree el “día del hombre” y “el día del heterosexual”.
Si cada vez más nos encontramos con la obligación de lo nuevo ya no anualmente sino diariamente ¿qué es lo que festejamos al medirlo en 365 días?
Ya no podemos ir toda la semana con la misma ropa a la pega ni menos renovar nuestro vestuario una vez al año.
No podemos tener siempre la misma personalidad porque eso te hace retrógrado.
¿Si cambiamos a veces el celular 3 veces al año cuál es la razón de que lo nuevo viene con el año?
Si realmente la proactividad es una virtud actual entonces habría que festejar por lo menos mes a mes.
Si Internet informa minuto a minuto, incluso el diario de mañana ya se hizo viejo.
Y si esto es así en un resumen exageradamente criminal, ¿por qué mierda seguimos festejando un año nuevo?
Hay que ser idiota para no saber que ya casi nada se puede medir en años.
Tenemos libros que explican los cambios de un niño entre los 4 y los 7 meses.
Afeitadoras que conservan la afeitada 4 días.
Y si todo apunta a un Servicio las 24 horas, ¿qué queda del fin de año, aparte de la costumbre idiota de que ese día ni los pacos te huevean?
Si seguimos coreando “un año más que se va, un año más, cuantos se han ido, un año más que más da, cuántos se han ido ya” ¿qué tiene eso de nuevo?
¿Qué tiene de nuevo cantar siempre lo mismo?
Tal vez haya un error gramatical, que confunde nuevamente y nuevo, aunque no tengan absolutamente nada que ver uno con otro.
Un año más, que más da, es lo contrario a lo nuevo.
Es más bien la consagración de la mediocridad o de la venganza de los pajeros.
Ayer cometí la idiotez de imaginarme a Tommy Rey haciendo otra cosa de lo que hace siempre y me dio risa la contradicción. Esa que me decía que seguramente cuando esas orquestas ganan más plata es en el último mes del año.
Y me dio risa porque justamente se festeja el año nuevo haciendo siempre lo mismo.
Es más nuevo levantarse con el pie izquierdo que levantarse con la obligación del festejo.
Me pongo a buscar en internet cuál es el mes en que suicida más la gente. Y lo hago pensando en que el sentido común se equivoca cuando habla de la primavera o de los meses en que hay más luz y bla bla bla.
Me pongo a pensar que tiene que ser Diciembre, para apoyar lo que vengo diciendo o aún no dije, y me encuentro con esto:
(RPP Noticias) Especialistas en salud mental del Instituto Guestalt de Lima (IGL) alertaron hoy que en el mes de diciembre se presentan más casos de depresión y suicidio debido a que es la época del año en que las personas evalúan si cumplieron sus metas trazadas o no, además que "la Navidad recuerda a las personas sus problemas económicos, la lejanía o la muerte de seres queridos y las rupturas amorosas".
Podemos decir entonces que si pasamos Diciembre es posible pensar que se viene otro año. Aunque en realidad sólo estemos festejando nuestras contradicciones.
Es como estar en la canción esa de Bersuit que dice: “Tomo para no enamorarme, me enamoro para no tomar”.
Si un año más que más da, entonces no festejamos el año nuevo sino que hay uno menos que festejar.
Y si bailamos coreando cuántos se han ido, me pongo a pensar que en realidad no estamos festejando nada nuevo, sino todo lo contrario.
Estamos festejando la repetición.
Festejamos que hay que pensar en la idea de festejar.
Festejamos que si todos festejan habrá que festejar.
Festejamos la sabiduría que tendrá el año siguiente para hacernos cambiar.
Festejamos que nos envalentona el nuevo calendario.
Festejamos el creernos el “ahora si que si”
Festejamos lo que deberíamos haber festejado antes sin los fuegos artificiales.
Es más, festejamos lo artificial del fuego y poder verlo sin quemarnos.
Festejamos el artificio de la belleza. Eso artificial que se mira al unísono mientras hasta Lavín toma champaña en la calle.
Es como si por 10 segundos un conteo hiciera que todos imaginaran que las cosas pueden ser distintas.
Hay unos que cuando dicen 9.8.7.6 piensan que llegando a 0 se animarán a dar un beso y si les corren la cara podrán echarle la culpa al año nuevo.
Hay otros que ilusionan llegar a 0 y estar en cabo cañaveral o creerse Tom Cruise en Top Gun.
Están los que creen tanto en el cambio del 31 al 1 que escriben todo porque no se puede saber qué pasara.
Están los amargos como yo que tal vez quieran criticar cualquier atisbo de felicidad.
Están los amargos inteligentes como yo de vez en cuando que quieren adelantarse a la idea de no pasarlo tan bien y pueden decir a las 12.01 viste te lo dije.
Está ese gran porcentaje que cuando pasan las 12 está ya tan borracho que no está.
Existe el que utiliza las 12 para decir que va a cambiar o el que usa el cambio de año para mandar todo a la mierda y creer que cambiará por el influjo del 1 de enero sobre sus chacras.
Está el que hace todo con tal de creer que los días siguen transcurriendo igual que siempre y encerrado en su escritorio envidia a los que al igual que el año pasado corean un año más.
¿Qué tiene de nuevo el año nuevo aparte de la agenda?

vida a diario

2007-12-26T00:34:00.000-08:00

Esto de hoy va dedicado a los que creen que los blogs son el hermano pobre de no tener una tapa en LUN.
Hay una película de w Allen donde todos sus conocidos lo terminan odiando porque sienten que las ficciones que escribe son un plagio de sus vidas y ese plagio termina siendo la posibilidad de que él no lo sea.
¿De qué escribir entonces si no es de lo más cercano?
¿De qué escribir sino es de lo que más te importa?
¿De qué escribir si no es de lo que no logras explicar?
¿De qué escribir si no se trata de meter la mano dentro del frasco?
¿Para qué escribir si tienes las cosas claras?
¿Para qué hacerlo si crees que cuando termines las tendrás?
¿por qué hay gente que confunde tan exageradamente la ficción con la confesión?
¿Por qué te dicen que eres egócentrico si creen no sólo que estás hablando de ti sino de ellos?
Demasiadas preguntas y pocas respuestas porque al fin y al cabo los que le hacían la vida imposible a W Allen creian que él hablaba de ellos aunque no estuvieran sus nombres en ningún lado.
Es así como cierta gente cree que escribir es igual a subir un video de wena natty o que hacerlo es quitarles palabras que debieran haber estado dirigidas a ellos.
Se creen tan importantes que uno no se anima a decirles las cosas a la cara y las pone en un blog.
Se encuentran en metáforas o creen que un adjetivo es su nombre en clave morse.
Te dicen cuando te odian que mejor lo escribas en el blog como si creyeran que el teclado te habla por las noches.
Más bien es al revés.
Una página en blanco no es no hablar sino querer hacerlo y no poder. Sólo ahí la pantalla está vacía.
Sólo esta vacía cuando queremos que no lo esté, sino no existe.
Y aún así esa hoja o pantalla que no tiene nada, dice más que lo que mucha gente garabatea creyendo haber terminado una novela.
En todo caso sólo está en blanco el que quiere decir algo.

2007-12-21T23:47:00.000-08:00

Y sí, seguimos en la oda a la pérdida de tiempo.
Y en estos tiempos de blogs no sólo son publicables las estupideces sino que incluso no tienen otredad editorial.
Google analytics me dice que el domingo pasado entraron a este blog 130 incautos.
Hace 9 dias corté el cable y me puse a leer. Primero libros y después el techo.
Y me di cuenta que no era el mismo. Vi el paso del tiempo encima de mi cama y extrañé demasiado el sleep y el zaping.
La cama ya no se movía y la almohada se reía de mi insomnio. Y las cosas empezaban a llamarme y el sueño ya no se medía ni en 30 60 90 o 120 ni menos en 90 60 90.
Las únicas curvas que distinguía eran ovejas acercándose a la plaza diciéndome que el pueblo unido jamás será vencido.
Todo el problema tal vez está en que se han preocupado tanto de los poetas malditos que han dejado de lado a los malditos que no llegan a ser poetas.
Si Neil Cassidy no hubiera sido amigo de kerouac y todos ellos, nadie lo habría conocido.
¿Y que sucede con los Bartlebys que no llegan ni a esa primera vez que los hace renunciar?
¿Qué pasa con los que realmente prefieren no hacerlo?
El otro día vi el documental de cobain y quedé realmente mal.
Hay gente que lo sigue asociando con el grunge pero es sólo porque no se ha detenido a escuchar lo maravillosamente descolgado que ha dicho por todos lados.
Hasta el día de hoy me preguntaba quien eligió la tapa del nevermind y buscando en Internet me entero que fue Cobain.
¿Esa guagua se ahoga o el billete la lleva a la superficie?
¿Nacemos ya vendidos?
¿El dólar es el idioma universal como la torre de babel?
¿Por qué para algunos hacer implica deshacerse?

....................

2007-12-16T01:03:00.000-08:00

2007-12-16T01:00:00.001-08:00

nothing no es no thing

2007-12-16T00:02:00.000-08:00

(NO) estoy solo…..un reloj en la esquina marca lentamente los segundos mientras corro de izquierda a derecha, descansando sólo cuando pienso (por eso pensar no es trabajo).
Mientras troto, no hay más que un constante ir de aquí para allá, tratando de interpretar a un grupo de furiosas yemas que tratan de sacarse el frío….pero saben que no lo lograrán. Por más furiosas que estén, que griten y se golpeen contra el muro, no terminarán de sacarse el frío…no hay fin, y ese es el problema. Su hombre constantemente piensa en él, en cómo salir de esto, en como irse a pensar( a descansar).

He allí la trampa: el descanso mismo es(¿era?) una actividad. El descanso no puede ser descanso, como el mar no puede ser el mar. Y ellas comienzan a desesperarse, mientras van produciendo incesantemente a su propio verdugo. Miles de verduguitos van apareciendo, y ellas, mientras tratan de descansar, lo único que hacen es producir más trabajo. Las hileras siguen y siguen. El sentido comienza a perderse, y ya no importa(¿importó alguna vez?), pues “importar” es ya en sí un sentido. Entonces “el sentido” precede a todos los demás sentidos, y por ello las yemas furiosas no saben lo que están haciendo: tiene sentido, ¿no?
Y dale. Otro más. Esto ¿terminará? La intervención tiene que ser un sinsentido. El hombre tiene que querer dejar de tener que buscar un sentido, no seguir buscándolo, pues se diluye allí mismo: porque la búsqueda es el sin sentido o mejor aún el pecado del sentido.
Cada golpe contra el muro es un progresivo desgaste de sus cerebros, del cerebro de ese Hombre que cree que lo va exponiendo. ¡Mentira! Lo va perdiendo.
¿Y qué es mejor, buscarlo hasta perderlo, o dejar de buscarlo para así jamás encontrarlo? Puta, Parece que lo he perdido ¿Me podrías recordar que fue lo qué dije?

bip bip bip

2007-12-15T23:52:00.000-08:00

Me río de mí mismo porque reincidir en el blog comienza a tomar un tono medio hood robin y si sigo así entonces mejor me voy a la iglesia.
Vengo llegando a mi casa con una pulsera VIP fluorescente en mi mano que me garantizó vino gratis, patés varios y un sillón muy cómodo.
Eso sí, era un sillón que no jodía a nadie porque estaba al final de todo. Lo que se agradece en todo caso.
Desde el sillón y varias copas de por medio me puse a pensar que esa es justamente la razón de que los VIPS tengan sillones.
Un borracho vip siempre se ve digno en un sillón si tiene la intención de disimular. A uno de la popular se le hace más difícil, sobre todo porque suele estar más iluminado y porque no ha pagado el anónimato del disimulo.
O estás parado o estás en el suelo.
En un sillón vip hasta te la puedes dar de interesante o de aburrido. En el suelo eres casi un indigente.
Otra cosa peculiar es que de un VIP no se puede bajar con la copa.
Tal vez porque los de abajo la utilicen mal o porque pudiera ser un signo que alborote el gallinero.
Yo me pregunto cuál es la diferencia entre una copa abajo y una copa arriba.
Tal vez sea el orden y demás que sí, pero es como si uno al bajar perdiera su derecho al vidrio y tuviera que acostumbrarse al plástico.
Una copa abajo es una posible arma mortal en manos de los que van a pie. Y sé que exagero pero los recitales son cada vez más parecidos a las autopistas.
No discutiré acerca de los VIPS porque a veces me gustan demasiado. El tema no es ese, sino que no hay que confundir una cierta realidad construída a pulso por el mercado, con la estupidez.
Este VIP por lo menos no jodía a nadie a no ser que alguien estuviera pasando hambre y los canapes fueran un tema de supervivencia.
Si uno tomaba vino o se sentaba en sillones no lo hacía por lo menos frente a las narices de nadie ni obligaba a nadie a tener que verme antes que ver el escenario.
Podemos seguir manteniendo la metáfora de la altura y que 20 puedan ver a 200 bien juntitos pero no revueltos, pero si pensamos que hay un escenario de por medio y no nos pegamos la paja de que tal vez esos 20 hayan traido al que está sobre el escenario, podemos pensar que sigue siendo una manera medianamente justa.
Por último, soy un hijo de puta pero no te lo refriego en la cara.
Y me da tristeza que los que a veces hacen las cosas a pulso sean los que más se arriesgan.
Y ahora somos tan modernos que sí, traemos a Iron Maiden, pero sin hacernos cargo de que hace unos años Medina decidió por todos.
Ahora es negocio para los que los traen y no es negocio el matonaje para que no haya lugar donde puedan tocar.
Y a los fanáticos sólo les importa ver a sus ídolos. Sólo les importa pifiar todo lo que se entrometa entre ellos y su fanatismo.
O sea que al fin y al cabo estamos cagados.
El VIP también está abajo si soy parte de la mayoría de la pifia.
El VIP fue el que escupió desde la cancha a Nick Cave para después aullar cada vez que Cypress Hill decía weed. El Vip es cualquier cosa que suene fuerte sea del estilo Chavez o del estilo Lennon y su metáfora de las joyas.
El VIP es el monstruo de Viña cuando da sintonía olvidándonos del que la mide y la sintoniza.
El VIP es lo contrario a la tarjeta BIP. El Vip es in y no trans. El VIP mira de arriba y de afuera. El Vip es privado.
El VIP está en cada uno de nosotros pero eso no significa que nos tengamos que caer bien.

SON LAS 9 YO CREI QUE ERAN LAS 3

2007-12-11T00:43:00.000-08:00

Y estamos de nuevo acá corriendo las balizas de este blog que estaba muerto pero que igual aún se mueve.
Y la razón es Andrés Calamaro otra vez.
La cuarta para ser precisos.
No venía hace 10 años y lo primero que me llamó la atención fue que no me imaginé tanta gente.
Tal vez menosprecié el poder que tiene la radio.
También vi fanáticos que no conocía.
Y Tenía miedo de con cuál de los Andrés me encontraría.
Sospechaba que el Calamáro del último disco se pudiera calzar esa guitarra de viejo de mierda que a veces seduce a Sabina.
Sabía también que en “la lengua popular” lo volví a escuchar de la manera que me gusta.
Intuía que el piano no tendría mucho trabajo esta vez y que no tocaría son las 9 por ejemplo.
Me di cuenta de esto cuando escuché en el último disco que cantaba en La espuma de las orillas lo siguiente:
”La corriente del río que vino te trajo hasta mi,
Vengo liviano, como la espuma de las orillas,
a contramano de la resaca del carnaval,
mi sentimiento va a durar, el fuego no me va a quemar,
ya no tengo espinas clavadas en el corazón”.
Y duele saber que el Calamaro que más me gusta es el que va en la dirección de la resaca y que tengo que aprender a asumir que el que va a contramano también merece mi respeto.
Me di cuenta ayer cuando se ponía rollinga y lo odié pero al mismo tiempo no fue lo que esperaba y todo bien.
Se lo merece.
Y me vi en la contradicción de elegir entre mis canciones preferidas, esas donde está hecho mierda y suele sentarse solo al piano.
Parece que mientras mejor está, más gente suma.
Y parece que a veces lo quiero solo y hecho mierda.
En Espacio riesco, que bautizaré desde ahora “espacio riesgo para recitales” hubo un momento que de tanta guitarra parecía un recital de G3 o de Steve Vai.
Creo que prefiero esperar a ver que hace en el futuro que quererlo hecho mierda. Por eso quiero a Calamaro más allá del fanatismo.
Más allá del bien y el mal te quiero diría él.
Y le agradezco sentirme bien cuando un día después del recital estoy más afónico que Don Miguel.
Hay amigos que son menos que eso incluso.
Le agradezco hacerme cantar. Le agradezco que muestre una argentinidad que no está al palo.
Le agradezco haberme dado cuenta que el nuevo apartheid lo están haciendo los que lucran con la música.
Le agradezco hacerme querer volver a pìsar la cancha.
Aunque esta nueva cancha separa a los pobres de los ricos. Antes era igual pero por lo menos la cancha llegaba al escenario.
Parece que ahora de tanto MTV, los vips quieren estar cada vez más cerca pero custodiados por los guardias de las 20 y 30 y 40 lucas de mas. Era un chiste ver ese sudor custodiado subido a las sillas.
Las flacas esperando flaca.
Los locos creyéndose locos.
Los que coreaban voy a salir a caminar solito mirándose al espejo. A lo mejor resulta mejor así.
El tiempo pasa nos vamos poniendo menos dice Calamaro y es cierto.
Pasa el tiempo en donde después hay gente que se pregunta por qué Calamaro estaba tan parco. Tan medido.
Pasénle entonces unos binoculares.
Me molesta que se diga eso en el periodismo cuando haga lo que haga el que esté arriba está cagado.
Si se manda el espectáculo del siglo estará dedicado a los de los primeros 50 mts y si no lo hace es un resentido.
El problema de fondo es que al igual que la educación la música también se ha vuelto un servicio de unos pocos. Los demás que mejor miren de lejos.
¿Alguien cree que la gigantesca cantidad de grupos que han venido en los últimos meses es porque de un día para el otro los que ponen plata se despertaron con buen gusto?
Y el que me crea un nostálgico que se vaya a la mierda.
Se trata de que si alguien paga 10 o 17 lucas por lo menos que pongan las sillas de adelante a una altura antiestupidez.
Hubo gran parte del recital que la gente del matadero no veía ni las pantallas.
No se trata de resentimiento. Se trata de que si se van a meter en la lógica del servicio lo hagan en serio. Que sepan que un recital lo mínimo es que suene bien.
Que si no van a dejar entrar botellas de agua que vendan botellas de agua a precios razonables.
Que sepan que no necesariamente un recital tiene que ser un calco del peor Chile de mierda.
No discutiré a estas alturas que tener plata te deje más cerca del escenario pero encima tienen que ponerse más altos? No les basta ya con vivir cada vez más cerca del cielo?
Siempre critiqué el gusto de mucha gente pero ahora me arrepiento. Prefiero que no jodan más. Prefiero que haya recitales para no ir a vitrinear.
O si van a hacerlo no tapen por favor.
Es más, yo creo que varios disfrutaron más de su poder que de Calamaro.
Y si alguno de los que lee recibió un nivea de vidrio en la cabeza por no sentarse que sepa que fui yo y que lo haría otra vez.
Para tener enemigos hay un montón de gente. Corriente.

estoy rodeado de viejos vinagres

2007-09-27T04:49:00.000-07:00

do you trust me?

2007-09-27T04:45:00.000-07:00

Siguiendo con mis brillantes juegos de palabras, esto se titula hal of fame

2007-09-27T04:34:00.001-07:00

adrienne shelly

2007-09-27T04:27:00.000-07:00

me acabo de dar cuenta que en unos días más se cumple un años del asesinato de A.shelly. Los que no la conozcan acá´les va un resumen de trust.
Que por una vez se mueran los OTROS.

Y se siguen gastando millones en efectos especiales

2007-09-27T04:01:00.000-07:00

By the time I get to Phoenix(los que me crean snob busquen quien la canta)

2007-09-27T03:58:00.000-07:00

yendo de mi cama a irving

2007-09-27T03:51:00.000-07:00

race i you we

2007-09-27T03:48:00.000-07:00

some by..........

2007-09-27T03:44:00.001-07:00

pez o pescado? y me importa poco(aunque un blog lo contradiga)que no se entiendan mis increibles figuras retoricas dedicadas solo a escritores muertos

2007-09-27T03:38:00.000-07:00

juventud ominoso deseo

2007-09-27T02:31:00.000-07:00

Hoy me he autorizado a mí mismo para volver momentáneamente de la pesca porque sé gracias a google analytics que aunque nadie deje comentarios, sí hay bastante gente que lee.
Y aprovecharé, después de lo que tengo que decir ya que estoy aca, para subir lo que se me dé la gana sin que nadie me chupe el pico.
Y ahora vamos a los que nos trae por acá.
Me trae acá el hecho de no haber leído casi ni un puto comentario en lo referente a wena naty que hable de los beneficiarios de sus curiosidades.
En qué mierda de país vivo que eso pasa tan desapercibido?
El huéon que habla en el video si cotizara su estupidez en la bolsa ya sería millonario. Es más, en vez de decir algo acerca de ella se dedica a hablar del pico del tal franco que de franco no tiene nada. Tal vez por no animarse a estar en el lugar de él subió el video.
En unos años más tal vez lo veamos presenciando una violación y no porque esto lo sea porque está demasiado lejano de eso sino por su voyeurismo patético. Corre la mano que no veo tu pico le faltó decir.
Y se habla de ella de ella y de ella.
A ella la echaron del colegio y en que están esos pichones de goebbels?
Los habrán echado también?
Lo mejor de todo esto es que ha servido para ver por todas partes los brotes de machismo recalcitrante digno del peor totalitarismo.
He creído a veces eso de que las nuevas generaciones son más abiertas que las anteriores pero no me preocupa naty sino esta peligrosidad de alguien que dice en cámara: “ no te preocupes que no sale tu cara” para después poner fotos de ella de otro contexto en el video.
Y siguen hablando de ella.
Ella puede ser lo que cada uno quiera pero no se ha cagado a nadie. Estos pendejos de mierda merecen todo mi odio y peor aún, eso me ha llevado a ver en Internet las peores muestras, de cómo tal vez parte de estas nuevas generaciones pueden ser peores que las anteriores y sólo han cambiado el lenguaje.
Pienso en la cantidad de cosas que uno podría hacer con una cámara y me encuentro con la misma mentalidad de los que siguen creyendo que los que han sido pisoteados por el poder es porque algo habrán hecho. Estos, traspasados a tiempos de la dictadura podrían haber torturado sin ningún problema.
Y si creen que exagero tal vez lo haga pero no creo que tanto.
Alguno de ellos se casaría con naty?
O hacen de ella una versión de una nana oral?
Los detesto pendejos de mierda.
Hagan lo que quieran con su vida pero ese uso que hicieron de la carta que tenían debajo de la manga los hace aborrecibles.
Siguen siendo amigos de ella?
La han llamado?
Se han arrepentido de algo?
Son ahora más venerados por su padre rugbista?
Prefieren calentarse con youtube que con lo que pasó ese día?
Recuerdo que como a los 13 años llevé a una clase donde la profesora de cine había llegado tarde, 9 semanas y media y la puse antes de que llegara.
Y justo cuando ella entro yo estaba diciendo “Le dio para que tenga” justo en la escena de la escalera.
Y lo que ella dijo no lo olvidaré nunca:
Se dieron para que tengan.
Y mientras, seguimos hablando de la igualdad. Del género. Y bla bla bla.
La realidad es que me he cansado de buscar comentarios donde sólo se habla de ella y de ella y de ella.

pabloexen said on 9/23/07 1:07 AM …

wena naty!

ya saca los brazos pa grabar bien!

muerdele la cabeza!!!

jajaja!

ya si no se te ve la cara!

grande maestro!!!

Esto decía otro de los descerebrados en el fotolog del que grabó, pero me sentí bien cuando leí que en general aunque tal vez la crítica no era tan profunda en general lo hueviaban.
Tal vez hay futuro aunque el video siga pasándose de mano en mano o de mousseo en mousseo, como si tuviera demasiada gracia.
Otro tema es si le hubieran preguntado a ella, y dejémoslo claro.
Es triste esa idea generalizada de que porque quiso chupar un pico eso dé derecho a que suban eso a Internet.
Por lo menos ella acá es la única que se hizo cargo de lo que hizo. Los demás son unos cobardes de mierda.
Y el qué apretó el botón de send o de upload es un polluelo de Hiroshima. Qué pensó cuando se dio el tiempo de encima sumarle fotos. A quién le dirigió eso?
Me carga pensar a veces como Perez de Arce pero creo que los límites que antes ponía la tecnología van desapareciendo y eso hace que se vuelva más fácil ser un perfecto perverso cobarde.
Tal vez por eso si hiciéramos una estadística haya ahora menos asesinos en serie.
No necesitan matar para ser públicos.
Y mientras, el reconocimiento se hace más fácil al mismo tiempo es más difícil.
Estos pendejos de mierda se parecen a las mujeres vestidas de hombres en la vida de Brian tirando piedras.
Me imagino que el benefactor de la fellatio no lo subió. O Tal vez sí, porque justamente no pudo terminar lo que terminó por él la cámara.
Me interesan sobre todo esos James Stewart que dicen que le corra la paja con la mano para que se vea mejor el pico. O muérdele la cabeza.
Y no se trata de que Naty sea como Jodie Foster en esa película donde la violan. Se trata de que otros dos hueones hicieron de Franco lo mejor de sus fantasias e hicieron de groupies que se calentaban dándole ordenes a la nana de turno.
Le dicen eso a sus novias si es que tienen?
Si se las chupan dejan la luz prendida?
O dejan las consignas para las natys?
De qué o de quién se vengaron subiendo el video?
Ustedes probablemente nacieron de varias escenas parecidas. A la vieja de ustedes se la chuparon antes. A su viejo muchas veces no se le paró. Su querida madre para tenerlos a ustedes probablemente practicó bastante antes.
Los castigaron a ustedes pendejos de mierda?
Y si lo hicieron por qué lo hicieron?
Si le dijeron que no se veia su cara para qué mierda pusieron sus fotos?
Yo no me caracterizo por ser el hombre más honesto del mundo pero si miento no me enorgullece mostrarlo en cámara.
Saben quién es el campeón que ustedes homenajean?
El que si nos ponemos en su lógica prefiere estar por lo menos en el lugar de Franco.
El que envidia a Franco pero no la odia a ella.
El que prefiere no grabar y mandarlos a ustedes a la mierda para irse a otro lado.
El que por último prefiere tocar una teta que correr una mano para que se vea esa teta en cámara.
Son unos pobres idiotas pero el problema es que ahora los idiotas no necesitan ser inteligentes para cagarse a la gente. Sólo basta con subir videos porque se han cansado de mirarlos. Porque les cagaron las cabezas con nintendos y ya no basta ni con mirar ni con tocar.
Ahora hay que mostrar. Hay que decir wena naty en vez de deprimirse por no estar ahí. En vez de irse porque prefieren mirar a esa naty virtual que a las que les traerá su realidad.
Ojalá esas mujeres con las que se casen porque obvio que lo harán se los gorreen hasta el cansancio e incluso ojalá que se los gorreén hasta sus amantes. Y que su padre si no les dijo nada termine trabajando en martes femeninos con natys que elijan si darle o no un billete.
Y ojalá que ya se hayan arrepentido.
Y si no lo han hecho ojalá que no los traten nunca como a esas natys que les fue necesario inventar.
Me arrepiento. Muéranse mejor pendejos de mierda.
Y si llego a ser testigo de eso, trataré de salvarlos antes de filmarlos.
Y si es que se salvan ojalá lo pasen mal si es que aún siguen riéndose.
Me recuerdan ahora a la radio tocando cumbia en Garage olimpo y no los odio a ustedes sino a lo que representan.
Cuando cumplan la edad suficiente les recomiendo ir a un casting de kike Morandé, tal vez porque incluso rocco sifreddi les queda demasiado grande.
Y es lamentable que sean tan famosos que no los haya podido mandar a la mierda en sus patéticos fotologs porque todas las fotos superan los 20 comentarios y si se quejan tanto de que los anden buscando los de las últimas noticias agradezcan que no los busquen las CNI en que ustedes se han convertido.
Y si algún día se llegan a cruzar con el obispo medina me encantaría filmarlos cuando se la chupen y no me malinterpreten. No se trata de sexo oral, se trata de mala leche pendejos de mierda.

Me fui de pesca

2007-09-24T07:02:00.000-07:00

Aprenda ingles con quien menos se lo espera

2007-09-16T01:40:00.000-07:00

Me quedé sin ideas si es que alguna vez las tuve asi que esto es un intento de intentar nuevas secciones. Esta se llamará aprenda inglés con quien menos se lo espera.
Yo sí me lo esperaba y por eso busqué esto pero tal vez el húmilde lector no. Y sí si se lo esperaba por último estamos de acuerdo.

8.17.2007
By Kyle Buchanan

Beth Ditto is used to making headlines -- not only is she the vocalist for buzz band The Gossip, she's also an outspoken activist with strong opinions on sexuality, feminism, and body image. The Gossip's scorching hit single “Standing in the Way of Control” blasted President Bush for his stance on same-sex marriage, and when I talked to Beth shortly after the Democratic presidential candidates had concluded their so-called gay debate, the issue was still heavily on her mind.

Beth, you're obviously a political person. Do you feel like there is a candidate you can support wholeheartedly, or do you have to make too many compromises in this field?

I think, as a radical queer, there's never anybody I can 100% trust in politics. It's a fucking joke to even call it a debate with the idea that we [haven't yet treated] human beings like they are on the same par with everyone else, from homos to immigrants. It's two-thousand-fucking-seven, get with the program, you know? There's so many candidates and it's like the worst of two evils -- not that I think they're necessarily evil, but I do think that George Bush was absolutely a fascist piece of shit. So I don't think that they're on the same par as him, but there are things I don't trust, because when money is involved, it changes everything. You can't trust people to be in charge of a lot of people when there's that much money at stake.

So do you know who you're voting for in the presidential election?

I don't know who I'm voting for yet, and people keep asking me a lot. I think that on the one hand, people are surprised that I don't say “Hillary” immediately, but I just don't think civil unions are the best, because “separate but equal” is unconstitutional! It's bullshit, and we've been through this already.

Are you the sort of voter who'd vote for a candidate with little chance of winning, or are you the type that votes for someone you think is electable?

I'm the kind of voter who thinks a lot about who they vote for, period. Until the day of, usually, because I'm busy deconstructing [the candidates.] I'm very supportive, but I'm also realistic. I think right now is an amazing time to be alive; to get to see the candidates and the diversity that I don't think has ever happened before in this country. I mean, it has to a degree, with people like Shirley Chisholm, but this is such a mainstream vote that has never happened in American history -- which is such a fucking joke, considering that we're supposed to be ahead of the game all the time. [Laughing] Watch, you're like some freelancing Christian conservative for The Advocate and you're just going, “Interesting.”

No chance of that, Beth. Although, since this interview is for The Advocate, I have to ask about your recent comments to the British magazine NME where you blamed gay men for perpetuating the “size zero.” What kind of reaction did you get to that?

I got a little bit of a reaction. Although I think what's so funny to me -- not “funny ha ha,” but “funny strange” is that comment was paraphrased to the max. I know that in America not that many people are familiar with the NME, but everyone in Britain knows that the NME is the enemy. There's a reason why it's called “the N-M-E.”

Its coverage is known to be sensationalistic.

Absolutely sensationalistic. Absolutely known for paraphrasing. What I said – and you can still disagree – it was in a list of things that I thought could be blamed [for the size zero] before women were blamed. Like I said, I'm a radical feminist, and first and foremost, I'm a woman. That's something I'm perceived as by the whole world, and I get the options handed down to me that are handed down because I'm a woman. I didn't create those standards that I'm supposed to adhere to -- those were created for me, and it started before I was born.
That being said, it was a list of things, and half of the list was left out. I mean, one of the things I said which was a very specific thing was gay men in the fashion industry are responsible, not gay men as a whole. But I think it was good, at least, because it got people talking about shit. I don't blame any one thing, and I would never say “Gay men are to blame for the size zero.” That's absolute bullshit, there's lots of things to blame.

Where did that idea come from?

What I think is so funny about it is that I didn't even get the idea in my head until my stylist brought it up to me. The problem is that you're supposed to feel this kinship because we're all queers and we're all in this together, and then you go to this styling shoot or something and it's gay men treating women like shit. I think that's what it's about, and it was actually one tiny, minuscule part of the conversation that got printed as this huge thing like we'd been talking about it for hours. I think that when you're trying to explain radical politics to a straight white boy, of course they're going to take the heat off the straight white boy, which is what we talked about the most during the interview. Mind you, I haven't read the interview, I've only heard about it from other people, but I think it's interesting how the one thing they'll do is turn it right back on gay people. They'll pit gay people against each other, which is exactly what they did.
I mean, I have a lot of opinions. Do I think that women do it to each other? Sure, I do, but I also think there's a lot of privilege that's in the male world that I know doesn't exist in the female world. Do I think that gay men are oppressed? Fucking of course, fuck yeah, I do, but do I think that women are oppressed? Fuck yeah, I do. I don't want to spend too much time on this, because it looks like I think about it all the time, when it's actually a tiny piece in this huge picture. And it's not even “size zero,” it's feminism as a whole, it's oppression and what people do to each other. I think that's what's so hard about the media for me, that you can never explain yourself thoroughly because it takes too much time. I mean, you'd have to write a fucking essay about one tiny thing!

Can you give me some examples of what you're talking about?

Jean-Paul Gaultier refused to make a collection for H&M. It's like, "Wait a minute, you're fat!" And I thought it was so interesting because, again, I'm the monster because I'm a woman and I said that. In a lot of ways, it goes back to sexism, and it makes me feel not mad but sad because you think that someone's understanding what you say but they're really using it against you.
When you're queer or you're part of an oppressed group, you don't think you have any part in oppression yourself, and that's a joke. As a white person, I can be just as oppressive as a man is to me. The reason why I'm glad it did come up, even though it was so paraphrased, is because it got people talking about their responsibilities to their community. Because, guess what, there are fat people in your community! It's like, why be a hater? I don't think anyone actively oppresses people when they're an open-minded person; I think they do things out of ignorance.

Now, despite that comment, you're definitely into fashion, and I believe you're working on a style guide, right?

Yeah! That's the thing, I love fashion, but it's just not fair. Here's the deal: Fashion should be for everyone. [Pauses] Well, fashion is one thing -- I love style. Those are two different things.

How are they different in your mind?

I think fashion is a product that can be bought and sold and is made for you, and style is something that you get up and you do it to yourself every morning. Fashion is a product, but style is a way of life. You can't buy style, it's an instinct.

Do you ever feel like there's an uneasy relationship between feminism and fashion?

No, no, feminists can be very fashionable. Look at Gloria Steinem. Look at Angela Davis. Most activist movements have amazing fashion. The Red Army faction, the Black Panthers, all of them had an amazing style. I think the contradiction is when fashion is created for you and you buy into the body that has to fit this one kind of fashion, but I don't think it means you can't express yourself via clothing or makeup. Drag, to me, is amazing for that reason. It doesn't have to mean you're a Cher impersonator -- look at Leigh Bowery, look at Klaus Nomi.

Some people have accused drag of being a misogynist art form. Do you disagree with that?

I'm sure everything can be misogynist if you don't do it right. I think that through conditioning things can be misogynist and you don't even know that they are. Like I said, things are so multifaceted, and we contradict ourselves sometimes. I don't support crazy corporations and would never play a show for them, but I shop at the mall, you know? I think anyone who's an activist but doesn't own up to their contradictions is not doing anyone a favor.

Since you're working on a style guide, are there certain looks that are iconic for you?

Black eyeliner always looks amazing -- anyone from Johnny Depp to Siouxsie Sioux, you can't go wrong. What else is amazing? Oh! The bouffant is always, always acceptable.

What about when it comes to you specifically? If Beth Ditto were going to the party to end all parties, what would she wear?

Hmm, what would I wear? I would probably wear something extremely cheap. Probably something cut-up. I don't know, maybe a trash bag? Maybe jeans? Well, no, I'm not really a jeans person. It depends, what kind of party are we going to? Give me a party.

A party being thrown by an idol of yours whom you've never met before.

So, Roseanne Barr's gonna be there?

Roseanne Barr's gonna be there.

OK, so if Roseanne is there, I'd probably wear something hilarious. Like, I'd try to find that chicken shirt she always wore [on her sitcom]. Do you know that shirt, the one with the chicken eggs on it?

I'm drawing a blank.

She wore it in every episode, although maybe not in the later era. My ultimate thing that I've always wanted – and this is my key to life, and if I don't get it, I'm gonna die -- is I'm going to go into a Big & Tall store in the next couple of days before I go back to England, and I'm gonna get a solid black hoodie and take it in so it's like a hoodie down to my knees and I can wear it with dresses. Then I want to spray Divine's face on the back of it. It would look so good! That is my dream -- I would wear it anywhere, I would even wear it to bed. A guy told me once that it doesn't matter what you're wearing underneath as long as your coat looks great. Do you agree?

Completely. To me, it's all about the shirt and jacket.

It's true! Like, if you've got jeans, those are a staple, and then you do it up.

When you were a kid, is there a certain singer that really resonated with you?

Miss Piggy is extremely iconic. There's no one higher than Miss Piggy. It's funny, but it's true -- she definitely was a huge influence on me as a teenager. Oh, and Patty Duke!

What was it about Patty Duke?

She had that bouffant! She had that tiny little bouffant.

The bouffant really works for you, huh?

Yeah! I remember watching her on Nick at Nite. Remember when Nick at Nite would come on, and it was, like, Make Room for Daddy, Patty Duke, The Dick Van Dyke Show, and Dobie Gillis? Those are the shows that my dad would watch, and when I stayed at my dad's every other weekend, I would watch Patty Duke. Then, the whole next day, I would put on bright red lipstick -- even though Patty Duke never wore that -- and then bouffant my hair for hours.
Oh, also, Mary Tyler Moore's pants were amazing. And did I say Mama Cass? Mama Cass is iconic, definitely.

Do you remember the first concert you ever went to?

When I was in the fourth grade, I saw Damn Yankees, Slaughter, and Jackyl.

Oh, my God. What a lineup!

I know, hilarious! Can we talk about this -- you remember Jackyl? They had chain saws! You know, I was probably the only fourth grader in my school who had really short cutoff shorts, huge bangs, and leather boots. I'm proud of it. I was a little metalhead.

Do you remember the first time you realized someone was a lesbian?

You know who I had such a strong feeling about? Martha Plimpton, from Goonies and Parenthood. I also had this weird obsession with Rosie O'Donnell as a kid, like when I was too young to care about Rosie O'Donnell, just renting Beautiful Girls and not understanding anything. And then I watched VH1's Stand-Up Spotlight [which she hosted] every single Friday.
There were lots of lesbians that I was obsessed with when I didn't know why, kind of like when you're young and upset at your friend for getting a boyfriend or a girlfriend. You know what I mean? You're upset and you don't even understand it.
No, I get it.
OK, good. Good!

The doctor came at down

2007-09-14T02:34:00.000-07:00

Justo se me ocurre tener que explicar la razón de estos arrebatos que cortan y pegan con esta canción.
Podría haber elegido otra pero si hay una que podría haberme elegido a mí es esta.
Si la corté y la pegué es porque es una de las canciones que considero indedicables.
Bill Callahan ha logrado volverse acá extranjero de la cita.
Se ha exiliado a sí mismo incluso de sus propios fantasmas.
Si alguna vez dudé de las dicotomias fue con esta canción.
Si alguna vez odié las canciones de amor del simplista sin ti no soy nadie fue con esta canción.
Si alguna vez pensé en que lo que menos dejan las mujeres al irse es su perfume fue con esto.
No digo que las canciones te tengan que armar la vida pero sí que algunas te hacen la vida más difícil.
Como una frase que no esperabas, como una película que cuando termina te deja sentado y extrañas la época de los cines continuados.
Esta es de esas canciones que cuando termina sigues pensando que el disco se rayó porque sigue sonando en tu cabeza.
Y es de esas canciones que me gustaría que no existiera. La odio porque odio amar tanto algo. Y sí, odio también la exageración a la que me lleva.
Se acabó la sacarina y se acabaron los consejos matrimoniales.
Wonderbra muerde el polvo.
Mel gibson nunca más creerá que entenderá a las mujeres sufriendo una depilación.
Es una canción que diciendo que nadie puede ignorar tus tetas desconoce los celos porque es como si desconociera que hay un tercero en el mundo.
Es pura obstinación en forma de amor y de muerte. No hay principio ni final. No hay moraleja y nadie puede cantar asi.
Odio esta canción.
La odio.
Odio tanto su lado izquierdo como su lado derecho.

All your women things
All your frilly things
Scattered 'round my room
Right where you left them
When you left them
Scattered 'round my room
All your hardness
All your softness
And your mercy
All your bridges and bras
Your cotton
and gauze
All your buckles and straps
Releases and traps
All your screws
and false nails
Oriental winks
and Egyptian veils
Oh all of these things
I gathered them
And I made a dolly
I made a dolly
A spread-eagle dolly
Out of your frilly things
Why couldn't I have loved you
This tenderly
When you were here
In the flesh
So tenderly
How could I ignore
Your left breast
Your right breast
How could I ignore
Your hardness
Your softness
And your mercy
Well it's been seven years
And the thought of your name
Still makes me
Weak in the knees
How could I ignore
Your left breast
Your right breast

will

2007-09-14T02:27:00.000-07:00

I am a cinematographer
I am a cinematographer
Oh, I am a cinematographer
Oh, I am a cinematographer

And I walked away from New York City
And I walked away from everything that's good
And I walked away from everything I lean on
Only to find it's made of wood
Made of wood

And I was a big ol' bear once
Oh, I was a big ol' bear once
Oh, I was a big ol' bear once
Oh, I was a big ol' bear once

And I walked away from California
And I walked away from everything that's shown
And I walked away from everything I lived for
Only to find everything had grown
Everything had grown

Now I am a cinematographer
Oh, I am a cinematographer
Oh, I am a cinematographer
Oh, I am a cinematographer

If you were alone
You could walk away from Louisville alone

2007-09-11T18:53:00.001-07:00

Media verónica despierta
le molestó la luna por la ventana abierta.

Llegó una carta desde el frente el cántaro se rompe
y se secó la fuente.

Va a decidir qué hacer cuando despierte del todo y borrar con la mano lo que ayer escribió con el codo
habrá que ver
si la crónica verónica reacciona
la verónica mitad
tiene muy poca maldad
pero está cansada de esperar.

Media verónica está rota
no tiene muchos años pero le hicieron daño
rompió una lanza por la risa
pero no tiene prisa y se ríe muy poco.

No va a saber qué hacer cuando no sople más viento
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento
quiere vivir
una vida diferente cada día
la verónica-mitad
está en la flor de la edad pero está cansada de esperar.

En la ventana hay una nota: el pájaro no vuela
tiene las alas rotas.

Media verónica lamenta
que el tiempo se consume y lo demás no cuenta.

La vida es una cárcel con las puertas abiertas
verónica escribió en la pared con la tripa revuelta
nada que ver
no habrá flores en la tumba del pasado
la verónica mitad dice siempre la verdad
pero está cansada de esperar.

si no sabes que hacer, deshazlo

2007-09-11T18:39:00.000-07:00

Descoser, desmembrar, destetar, desoír, desabastecer, deslavar, desanudar, desligar, deshojar, descuerar, deshacer, desaparecer, desaparece, desaparécete.
Son todas formas de alzheimer que hacen que los objetos y las cosas que nos miraban y nos reflejaban ahora ya digan nada.
Las miramos pero ya no nos miran y lo terrible no es que ya no estén sino que nosotros dejamos de estar en ese lugar en el que esas cosas o personas nos ponían. Es como si pasáramos de ser un león al que le tenían miedo, a ser un animal doméstico. Un ya no animal sino una mascota. Una que ya no dice nada ni sorprende aún siendo lo mismo de antes.
Le han sacado los ojos de encima y se han comprado un nuevo látigo.
Rompiste el jarrón pero ya no serás tú el encargado de comprar la gotita porque aunque lo que la gotita pega nada nada lo despega será otro el que junte los pedazos.
A ti tal vez te queden pero sólo como lágrimas amargas o garúa matutina.
Tal vez te quede el tango que dice hoy hasta el cielo se ha puesto a llorar.
Te queda quedarte mirando las costuras, los miembros, las tetas, las orejas. Te queda mirar al que ahora abastecerá o te queda un abastero en una parrilla vacía.
Te queda no quedarte.
Te queda ropa que lavar porque la deslavaron.
Te queda ver como hicieron de un nudo marinero algo inocente y flácido.
Te queda conjugar el verbo extranjero del ligar.
Te queda el cuero que descueraron y una margarita sin hojas.
Te queda el silencio de lo que ya no es un acto porque es un hacer que hizo del abandono y la soledad la búsqueda de un alguien que vuelva a mostrarte que el des es ahora tuyo.
Te queda aparecer desde un des.
Te queda el alzheimer de la mirada del otro.

No es YMCA es AMC

2007-09-08T08:48:00.000-07:00

Escribir sobre algo que te gusta más que la mayoría de las cosas es mucho más difícil, por lo menos para mí, que escribir sobre algo que podría criticar. No sé si tiene que ver con ser depresivo o negativo, pero a mucha gente que conozco le pasa lo mismo, por lo que podría llegar a ser una especie de ley universal. En este caso, escribir sobre American Music Club es en proporción con la ley antes planteada, casi imposible.
Sin embargo, tratándose de un grupo como éste, vale la pena cualquier sacrificio.

Incluída esta cita a mí mismo o a mí otro, o si ustedes quieren a mí mismo que es otro, todo esto fue escrito hace casi 13 años en un número de la Revista Extravaganza y recuperado por Pérez no sé de donde.
Lo pongo acá sólo porque quise hacer el ejercicio de transcribirlo de 2 jpeg sólo para saber si iba a estar tan en desacuerdo como para no publicarlo. Y no. Y ser y no ser ese y reconocerse y avergonzarse y querer escribirlo de nuevo y no hacerlo, fue un ejercicio de memoria bastante sorprendente.

Escuchar a Mark Eitzel susurrarte al oído sus historias de amores inválidos y destruídos es llegar donde las teleseries y las tarjetas postales no pueden hacerlo. Es mirar el fondo de un vaso tratando de olvidar y darte cuenta que sólo queda la saliva amarillenta.
Es fumarte un cigarro y ver como se consume al igual que tus recuerdos.
Es darte vuelta la piel y que todo lo que te toque te duela.
Es sentarte solo en la última fila del cine y ver pasar tu vida por delante sin entender bien quiénes son los personajes ni cuál es tu papel en esta película.
Mark Eitzel y su banda no dan nada por entendido y hacen de sus dudas el reflejo de mi soledad y tristeza.
Me dejan caer en el fondo de un vaso inundado de melancolía que, muchas veces, se rebalsa y me aleja de la realidad inmediata para llevarme a sus historias y a sus frases perfectas.
Me creo su ironía, su voz desgarrada, su manera de crear las canciones más complejas de cosas tan simples como una despedida(western sky), una polera(blue and grey shirt) o un perfume (channel number five) y me creo también su capacidad de hacer que todo se vuelva real por un momento o, en ciertos casos, por mucho más tiempo.
Eitzel es como un Bukowski más melancólico y poético; sus letras hablan de antihéroes que siempre están cayendo, de tipos abandonados, de amigos muertos(su mejor amigo murió de sida años atrás), de historias simples que podrían estar sucediendo en la esquina, pero que no todos pueden percibir como él lo hace. En sus manos la soledad es más hermosa y la caída es más profunda.
Si pusiéramos a cualquiera de los llamados cantantes “románticos” a componer una canción de amor como las de él, seguramente sería una colección de clichés estúpidos y repetidos que llenarían las disquerías y las radios, pero que al poco tiempo se olvidaría con la próxima canción de moda.
Sus canciones (Y no saben el gusto que me da que el único cambio del original sea que la única razón de este paréntesis sea decir que lo que venía acá que decía- las de Eitzel- o sea que no eran las canciones de su vecino) son postales que no se olvidan fácilmente. Son pequeños cortometrajes que dejan de ser canciones para tener vida propia. Es el envase con el que se nos presenta para después desaparecer y dejarnos los recuerdos.
¿Quién podría decir que Robert de Niro está actuando en Taxi Driver?
Su personaje ya tiene vida propia en mucha gente.
¿Quién olvida ese “are you talking to me”?
Con las canciones de Eitzel pasa lo mismo; sus personajes son como los amigos que nunca tuve o que, por suerte tengo, pero que jamás son sólo una canción. Son frases que se te quedan pegadas y ya forman parte de ti como:
“Ahora me fui y nada podrá durar a menos que te ame cada vez más(Fearless) o “Ayúdame , ya nada me hace reír, ya nada me hace llorar”(Can you help me).
Escuchar a American Music Club es revolcarte en los recuerdos y pasearte por lo mejor y lo peor de tu vida en unas cuantas historias plagadas de soledad y dolor.
AMC es especial para disfrutar de tu soledad. De lo único que realmente nos pertenece y que nunca nos podrán quitar. Los amigos pueden irse o perderse con loa años. Las mujeres pueden ir y venir. La alegría puede ser más falsa y efímera que un polvo de película porno. La tristeza a veces puede olvidarse con trabajo, televisión o lo que sea, pero es la soledad la que nos llama sin pedirnos permiso.
Cuando los amigos desaparecen, cuando las mujeres parecen haber sido tragadas por la tierra. Cuando la alegría y la risa se transforman en una caricatura de circo de lo que somos, la soledad es la única que nos queda y nos acompaña aunque no la hayamos invitado.
Podemos estar rodeados de gente pero ella es eso sombrío que nos hace de sombra y sigue estando ahí. Se nos pega como esa costra que es peor que la herida que oculta debajo.
La soledad es esa cicatriz que nos avisa que debajo estamos sufriendo o buscando otra cosa que no nos puede dar el resto del mundo.
Es como la masturbación. No dependes de nadie para tenerla pero sólo es posible sentirte solo o tener placer en relación a otro, aunque este sea tu cuerpo.
AMC te hace disfrutarla y añorarla tanto que uno tien ganas de aljearse de todo y volverse aún más masoquista de lo que es.
Hay otros grupos más depresivos pero que carecen de la sutileza, la realidad y la ironía que AMC tiene.
A ellos las historias les salen solas. No quieren hacernos creer que están destruídos y que no pueden más con sus fantasmas internos, sino que sus canciones son tan reales-por lo tanto identificables- que nada suena falso y logran hacernos sentir que eso mismo nos puede pasar o ya nos ha pasado.
Son como un amigo al que escuchas con la confianza de saber que habla el mismo lenguaje o aún más, como esas películas que te marcan y luego piensas en que te podría pasar a ti. O peor, que son tan reales que sales desilusionado porque eso que viste no era una película.
Sus canciones son una mezcla única entre imágenes sacadas de un cine en blanco y negro, de salas de barrio y de literatura sobre puros Bartlebys y los que pudiendo serlo no lo fueron.
Es admirador de Cassavetes, lo acusan de robarle palabras a Bukowski. Se declara influenciado absolutamente por N. Drake, Westerberg y Dylan y si se siente en confianza empiezan a salir Codeine, V. Chesnutt, Palace Brothers, Jack Logan y Stereolab.
Termina esta entrevista diciendo que la mayoría de los grupos nuevos lo aburren porque dicen demasiadas estupideces y yo me pongo a pensar que incluso los estúpidos suelen estar acompañados de los que los llaman estúpidos.
Cuando no se sabe de qué lado estar o incluso no se sabe si ese MI quiere apellidarse mismo o tener una casa o una pertenencia que le quite el acento puedes necesitar un último puerto.
AMC puede destrozarte, pero en ningún sentido, dejarte solo.

La balsa de E.T

2007-09-04T19:50:00.000-07:00

Muchos pensarán que siempre fui igual de evasivo e idiota pero ahora me doy cuenta que la comunidad virtual mal usada te hace más idiota.
O por lo menos recién ahora que no tengo Internet en mi casa las noches son noches y no no querer dormir buscando a todos los cyberdrogos de la estratósfera.
Ahora me doy cuenta que mi pieza es un desastre. Me doy cuenta de que mi perra y gata no tenían cómo entender el hecho de estar mirando una pantalla buscando las razones necesarias y suficientes para seguir haciéndolo. Claro ahora lo estoy haciendo y después de terminar esto iré al cyber a subir esto y mandar un guión pero después hay una vuelta a casa que te deja sin razones para seguir pegado.
Al fin y al cabo me he enfrentado con el sinsentido de buscarlo para dejar de mirar el techo. Para no elegir una película. Para no ver qué libro quiero leer. Para no darme cuenta que no tengo nada más que hacer o ya he hecho lo suficiente por hoy.
Una vez leí que Nietzsche, y no es un invento de él, decía que había que creerle a la angustia y no tenerle miedo. Tal vez porque sabía que por ahí se asoma la verdad.
Y ahora creo que enfrentarme con el aburrimiento o esa nada que flota y no nada no desaparece escribiendo de ella ni menos conversando después acerca de lo que se escribió de eso.
Vivir mensajeándote y masajeándote con el mundo a veces es lo más lejano a un mensaje. Y no quiero engañarme creyendo que uno es menos naúfrago porque el mensaje ya no flote en una botella sino en redes dispuestas a conectarte con la tierra habitada por otros.
El E.T que soy a veces esta vez llama y llama a casa pero nadie contesta.
E.T quiere decir phone home pero recibe ese mensaje de Lost que se repite eternamente.
Y no por eso esta vez hará todo lo posible porque lo reconecten.
¿Reconectarse a qué?
Es primera vez que no le creo a Bacharach cuando escribío a House is not o home porque esta vez justamente vivir en una house la ha hecho una home.

dirty night clowns

2007-08-29T04:56:00.000-07:00

Cuando uno se encuentra con alguien que te sorprende, sea una mujer, un escritor, un amigo de un amigo o un cantante, muchas veces sucede que lo más fácil es pedir consejo.
Tasar con otro el límite de tu estupidez o tu locura para saber si te mereces estar fuera o dentro de la bolsa, aunque esta vez no se trata de Wall street sino de creerte fuera del basurero.
Me pasa eso ahora con Chris Garneau y por más opinión que pida me da lo mismo lo que me digan.
Este sr es Rufus, es Antony, es Jimmy Scott mientras yo me siento un Jimmy, pero esta vez en versión Scout.
Supe desde un primer momento que si alguien tenía una canción llamada music y esa canción me gustaba, estaría perdido.
Y sí, me gustó y demasiado y sólo digo para los que quieran pasarse de listos, que con la de Madonna sólo moví la pata un par de veces.
Sigue siendo muy básico en todo caso que algo con ese nombre te haga mover una rodilla por un acto reflejo digno del dr chapatin. Es como titular una novela “Libro” y que yo sepa, no ha habido en literatura alguien tan barsa.
Pienso en libros con la palabra libro y recuerdo “el libro de arena” (http://www.amorpostales.com/El-Libro-de-Arena.html) de Borges y no puede ser mejor para explicarme sin decir nada.
Es un libro sin principio ni fin porque ni el libro ni la arena lo tienen. Es un libro sin primera y última página y se convierte en un prisionero del libro dándose cuenta que tanto él como el libro eran monstruosos. Termina alejándose del libro dejándolo en un estante anónimo de la biblioteca Nacional. Biblioteca en la cual Borges en la vida real fue director.
Sigo prefiriendo esta ironía de Borges sobre los libros para pensar que toda canción que tenga music en su título me hace sospechar siempre.
Así que como no soy confiadamente bilingüe busqué la letra en Internet.
Y por favor, no me vengan con que mover la rodilla o la pelvis te conecta más a tu cuerpo que buscar una letra. Digo en serio que esa debe ser una de las pocas discusiones que me cansan.
Es así como dejando esa noción de mi cuerpo de lado me encontré con esto:

music from the porch Light
is the same song everynight
spider on the window
crawls over mothers shadow

if you could hear me say
half of what i thought today
you would laugh in all my head
from all the funny things i said

well i'l stand by the sea
until the sand covers me
empty bottles in the floor
body caught up to the shore

Y empecé a odiar a Chris antes de que la canción terminara. Y envidié no ser homofóbico cuando supe que era homo o gay si lo prefieren.
Y quise durante algunos minutos, clasificarlo en esa categoría, por si me servía para no seguir escuchándolo. Pero lamentablemente eso sólo me pasa tal vez con Loco mia sin que la razón esté en la dirección de sus deseos ni de quien es la dueña de las locas.
La razón es que no me dicen absolutamente nada.
Tenía demasiadas cosas que hacer por lo que la mayor razón de mi odio era tener la certeza de que no iba a poder detenerme hasta entender sus letras.
Supe que no podría parar hasta entender eso en algún sentido.
Y me encontré con frases que me obligaron a tener que entender.
Me encontré con alusiones a su madre que me impidieron caer en el facilismo de creer que si la madre está tan presente, es porque es gay.
Eso de que la madre estuvo demasiado presente y el padre no lo quiso me da risa.
Me rompí la cabeza descifrando el sentido de: but we haven't missed a good day of television yet so far y aunque no creo haberlo descifrado sino tal vez sólo haberlo intuído, no me puedo abstraer del hecho de que sólo me ha pasado algo así con algunos de mis favoritos.
No estoy acá hoy para pontificar sino sólo para decir que cuando escuché la frase “i'll never ask i'll never ask again” en Relief algo me dijo que no podría dejarlo de lado.
Y en eso estoy.
Tal vez es ese ask, que me recuerda a Morrissey y que ni el peor siutiquerismo me haría olvidar, que desde ahí supe que cualquier ask futuro ya carecería de objetividad.
Sí, Panic y ask son para muchos, canciones que deberían olvidarse para que nadie les diga después que son unos vendidos.
Ok, pero eso tendría sentido si por ejemplo la pregunta de Should I Stay Or Should I Go se convirtiera en algo que ya uno dejó de preguntarse.
Tendría sentido si ya no existiera ese:

One day is fine, next is black
So if you want me off your back
Well come on and let me know
Should I stay or should I go?

Tendría sentido tal vez, si pensamos que ese ask me, no es una pregunta sobre cualquier cosa sino más bien el salto al vacío. Ese que dice que a veces es más importante el acto de preguntar, más que el contenido de la pregunta.

Shyness is nice, and
Shyness can stop you
From doing all the things in life
You'd like to

Shyness is nice, and
Shyness can stop you
From doing all the things in life
You'd like to

So, if there's something you'd like to try
If there's something you'd like to try
ASK ME - I WON'T SAY "NO" - HOW COULD I ?

Nature is a language - can't you read ?
Nature is a language - can't you read ?

SO ... ASK ME, ASK ME, ASK ME
ASK ME, ASK ME, ASK ME

Because if it's not Love
Then it's the Bomb, the Bomb, the Bomb, the Bomb, the Bomb, the Bomb, the Bomb
That will bring us together

¿Realmente creen que Morrissey andaba preocupado de Hiroshima?

Me permito ser críptico porque no sé si me animaría a interpretar a Morrissey y menos sé si lo usaría de argumento para hablar de alguien más.
Tengo 3 teorías de qué bomba es esa, pero aunque mi déficit atencional me obligue a decirlas, volveré a Chris Garneau.

Air-conditioning is cold,
summers hot and love is old
i wish i was smaller,
i little creepy crawler.

Theirs lovers sin in this town,
lovers cannot let down,
the summers hot as hell here you know,
if we think we can drink now,
we wont stop cos we dont know how,
it's cold, but we love
how it feels alright

Qué difícil es descifrar lo cuma de lo que cae de esa manera seca en que caen los golpes bien dados.
¿Cómo entender que una frase te fascine diciendo que hace frío y que el amor te hace sentir bien?
¿Tendrá que ver con que depende quién te la diga y que lo mismo dicho en la voz de Arjona sería una de las peores torturas? O ¿tendrá que ver con que un final asi de siútico, hay que ganárselo?
En este caso, puedo decir que ese quién no existía de antemano porque no conocía absolutamente nada de Chris Garneau y también puedo decir que ese final de canción me abruma poniéndome a mí en un punto del mapa y a ricardito en el extremo más lejano.
Muchas veces no hice el amor y no sé si tuve sexo y muchas veces tuve sexo y ahí descubrí el amor.
O sea Arjona, ojalá termines como Georgina Spelvin(http://en.wikipedia.org/wiki/Georgina_Spelvin) en el diablo en la señorita Jones mientras yo sigo escuchando a Chris Garneau.
Lamento que para muchos pueda ser snob citar algo que tal vez ud lector no conoce, pero menos lamento, que es lo primero que se me vino a la mente.
Por lo menos ahora pongo el link y comparto mi gran conocimiento con el mundo.
Le deseo a Ricardo ese infierno que está fuera de su sentido común premeditadamente imperfecto.
Tuve sexo hasta que casi quedé parapléjico y ahora he conocido el amor.
Ojalá más que hacer el amor, algún día hagas una buena canción le diría yo.
Justo ahora escucho baby´s romance que es el contrario a esa ideología arjoniana chupa pico esperando que se le devuelva la chupada.

I know now, I know now, I know now,
I’m gonna tell on you.
I know now, I know now, I know now,
I’m never gonna tell on you.

No se los diré tampoco a mis lectores no comentadores porque no sé que más decir de esto aparte de que me hace mucho sentido eso de saber demasiado algo y no querer decirlo.
Al revés de Ricardito, que qué haría sin ustedes mujeres que han servido para tan grandes obras, Garneau habla de hombres que aman a hombres pero también callando y de eso hace música.
Me gusta pensar que hace música para explicar más que para convencer y para explicarse más que para explicar.

if you could hear me say
half of what i thought today
you would laugh in all my head
from all the funny things i said

sending my eyelashes
where did you put your glasses?
bathtub filled with water
their on the kitchen counter

Esa mitad que no se escucha tal vez es la que se dice después del tiempo correcto que no es Cristian Castro diciendo que si pudiera:

te entregaría a ti mi vida
mi alma entera
te enseñaria a vivir
mis versos mi cancion
te sellaría con un beso la razón..

sino el que dice:

I started a fire,
I got out of a hole, you know.
I lost my head, so,
I lost you too, you know.
I'm not a liar, I'm not Edgar Allen Poe.

Ok. Sé que hay demasiada retórica en estas comparaciones pero aún así hay una gigante diferencia entre esto y enseñarte a vivir MI VERSO Y MI CANCIÖN Y SELLARTE CON UN BESO LA RAZÓN.
Si hay un límite que rompe el deseo por favor que esté al OESTE.
Y si vamos a hablar de entregar la vida y el alma no lo conjuguemos con enseñarte lo que YO QUIERO Y VERSEARTE, ni a sellar con un beso nada.
¿Sellar?
Si hay algo que me gusta de comparar estas letras es que no hay nada que deba sellarse sino sólo una declaración de lo que está abierto. Y que perder la cabeza no necesariamente es perderla por alguien.
Y que sellar la razón no es instantáneamente entregarse a “la pasión”.
Esto no es una tesis, asi que no me pidan rigurosidad en la muestra que he tomado.
Ni esto es tampoco lo que leí en un blog hace un rato que dice lo siguiente:

En cualquier caso, este disco de Chris es ya uno de mis favoritos para esas veladas amorosas que requieren prolegómenos, de las que se toman su tiempo (y que necesitan su tempo) para culminar. Es fantástico tener a tu propio (y discreto) pianista amenizándote la velada mientras tú te concentras en aprovechar la belleza que se escucha por los altavoces.

Asumo que vengo desvariando hace rato pero eso de los prolegómenos me da arcadas recurrentes y lo del pianista amenizando tu velada me pone idiota más de lo que podría ser comúnmente.
¿Un pianista amenizándote la velada?
Digo esto porque para mí ha sido lo contrario. Este tipo no ameniza nada sino que te hace escucharlo hasta el hartazgo o te obliga a escribir de más.
Si este disco te ameniza es porque urgentemente necesitas una mascota.
Esto no ameniza nada y si esto que viene a continuación te ameniza, necesitas verte, como diría el sentido común:

Theirs lovers sin in this town,
lovers cannot let down,
the summers hot as hell here you know,
if we think we can drink now,
we wont stop cos we dont know how,
it's cold, but we love
how it feels alright

I sweat it all out, you sweat a lot too
we heart the same, the same black and blue
ohh ohhhh , i wanna catch my difficult
ohh ohhhhh , cos i'm scared i'm growing old
ohhh oh oh , don't return the love i give
ohhhh oh oh, your still my favourite

Esto no es ninguna velada planeada ni domesticable y que no sepa aún lo que es, hace que este intento de compartirla sea una estupidez.

Gracias a mi amigo Perez

2007-08-27T22:09:00.000-07:00

people (and fruits) are strange

2007-08-27T03:41:00.000-07:00

La semana pasada me encontré con 3 artículos de Jeff Buckley sin tener razones determinadas para hacerlo.
No había leído de él en más de 8 meses y en 2 días leo 3 cosas sobre él.
En Mayo se habían cumplido diez años de su muerte y si estuvieramos en ese mes podría encontrar una razón entendible.
Pero estamos en Agosto.
No quiero pensar en que el destino me llevó a esas páginas porque no sólo no creo en él sino que me parece una de las formas más patéticas de justificación.
Prefiero decir que no tengo la menor idea y que una de las cosas que leí, en un futuro tal vez importante fanzine electrónico, era una recopilación de buenas intenciones acerca de él.
Era un cortar pegar para no quedar fuera del aniversario ni del calendario.
O una forma de llevar el googleo a una nueva categoría gramatical.
"Vestida para googlear" sería el título de Brian de Palma si en vez de pensar se hubiera dedicado al estilo manpower.
Pensé en escribir algo irónico para hacer mierda al hereje que va en contra de lo “verdadero” y sólo dejé un comentario en la página como si se me acabara el tiempo o no quisiera tener que explicarme demasiado.
Luego leí uno de un amigo en su blog que criticaba un poco a Buckley al mismo tiempo que pontificaba sobre él pero lo que me interesó más que nada fue que se notara que para escribir de él hay que estar dispuesto a equivocarse. A exagerar. A meter las patas en el lago.
El tercer artículo lo escribió él de nuevo en Super45 donde me gustó el hecho de que ahí también, le sigue poniendo el cuerpo a las balas.
Es por eso que para mí siempre Buckley será una fruta extraña como esa que colgaba del árbol de Nina Simone y billie Holiday y no una recopilación inerte de antecedentes que hay que citar porque por algo sale Buckley en más de 5 notas de prensa.
Es por esta admiración a veces a lo que no conozco que me me demoré demasiado en escuchar tanto strange fruit primero en la versión de Nina Simone y más tarde en la de Buckley.
Hago trampa en realidad porque no se trata tal vez de admiración a lo desconocido sino del miedo a lo que pueda hacerse conocido de eso que desconozco y prefiero dejarlo ahí donde está.
No quería escuchar la de Buckley y menos la de Nina Simone. No quería saber. Al estilo de esa gente que responde que las cosas son así porque son así o porque siempre han sido.
Siempre supe un poco la historia de la canción pero hoy buscando sobre la versión de Archie Shepp en Internet me sale de repente el apellido Rosenberg y no se trataba solamente de algo parecido al mio sino de que siempre que pienso en ellos pienso en la primera vez que leí el juicio de saco y vanzetti y luego vi la película.
Y empecé a ordenar un poco las cosas y entender que cuando hace tiempo me encontré con un Robert Meeropol titulando un artículo "de los Rosenberg a los Mumia"(por Mumia Abu-Jamal) ese Robert Meeropol, era uno de los hijos adoptados por el autor de strange fruit cuando mataron a los Rosenberg.
No sabía eso ni que había una versión de Twilight singers de Strange fruit y me habría gustado tal vez no saberlo.
En algún momento tendría que enfrentarme a escuchar a Nina Simone, Jeff Buckley y Grez Dulli en un mismo día y encima cantando una de mis canciones preferidas de todos los tiempos.
Aún me da algo de risa que justamente cuando se busca al autor del poema en que se basó esta canción se siga encontrando el nombre de Lewis Allan que es el seudónimo de Abel Meeropol. Lewis y Allan al mismo tiempo son el seudónimo de dos niños muertos. En otros lados cibernéticos sale Allen en vez de Allan.
Me demoré porque siempre la versión de B. Holiday me pareció insuperable sin necesidad de querer escuchar otra.
Para sublimar este no querer escuchar nada más, investigué sobre la canción y empecé a encontrar la razón de por qué de los 9 discos que tengo de Billie Holiday sólo en uno sale esta canción.
Y miento de nuevo porque el que tengo lo busqué sólo por esa canción pero ahora tengo más argumentos para entender la dificultad de encontrar el vinilo donde sale strange fruit. Y entiendo también cuando decía en su autobiografía que esta canción separaba a los cretinos de los idiotas. Y entiendo mejor aún la razón de por qué en Alabama una vez la persiguieron hasta salir del estado sólo por intentar cantarla.
Resulta que Abel Meeropol no sólo era judío y comunista sino que había adoptado a los hijos de los Rosenberg. Chivos expiatorios si los hay.
Le faltaba ser negro y leproso probablemente para tenerla más difícil y él es el que se acerca a Billie Holiday con un poema compuesto a partir de una foto de dos negros colgados de un árbol a los que los metaforiza como frutas extrañas.
Y asi la canción se vuelve una especie de himno aunque en el día de hoy los que la han escuchado en las versiones de Tricky, Anthony and the johnsons, Twilight singers, Archie Shep o Siouxsie entre muchos más, piensan que es una canción de agronomía o que los Rosenberg son los que hacen colchones.
En todo caso digo todo esto porque nuevamente creo que mi versión preferida es la de Nina por sobre la de Billie y que le debo esto al intento de escuchar todo lo que ha hecho el señor Buckley.
Yo ya estaba feliz con la de Billie.
Si no hubiera sido porque a él se le ocurrió cantarla tal vez habría llegado un día a través de Nina Simone probablemente, pero eso ahora da lo mismo porque no fue asi.
Llegué a confirmar mi amor eterno por Nina a través de Buckley y no me creo más bacán que nadie pero si puedo asegurar que por algo sigue un poco vivo y aún no muere del todo.
Puedo asegurar que para hacer reseñas hablando de la pasión de Jeff o la vida de Buckley no basta con revisar el diario del Domingo.
Y ahora únanse enemigos, porque si es para eso mejor quédense callados.
Tal vez podría agregar que Jeff Buckley inventó una nueva fruta extraña que no cuelga de un árbol sino que se ahoga.
Ahhhhh. Men.

Con uestedes la letra en bilingue.....

strange fruit

Southern trees bear a strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black body swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.

Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolia, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.

Here is a fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rot, for a tree to drop,
Here is a strange and bitter crop.

Extraña Fruta

Los árboles del sur dan una extraña fruta,
Sangre en las hojas y sangre en la raíz madura,
Un cuerpo negro balanceándose en la brisa sureña,
Extraña fruta que cuelga de los álamos en las peñas.

Una escena pastoril en el sur galante,
Los ojos hinchados y las torcidas bocas vibrantes,
Perfume de magnolia, suave y fresca,
Y el repentino olor a carne humana que se quema.

Aquí está la fruta para que la picoteen los cuervos,
Para que la recobre la lluvia y la seque el viento,
Para que el sol la pudra y un árbol la deseche,
Aquí está la extraña y amarga fruta para que alguien la coseche.

2007-08-26T22:15:00.000-07:00

En msn ninguno está en línea y yo que vengo llegando tarde, menos aún.
Esto parecerá el discurso del resentido, pero que feliz me hace que no haya nadie con quien me vea obligado a hablar estupideces y no es que no me guste hacerlo sino todo lo contrario.
Que facilidad que hay para ser evitativo o que facilidad tengo yo para serlo cuando sólo basta con meterse a msn y hablar contingencias que supuestamente para eso está. No es casual que cuando se llega a algún tema importante se llegue a la sentencia del: Nooooo. Esto hay que hablarlo personalmente.
Me cansé de lo superficial y me cansé de lo importante cuando se sabe de antemano que lo es.
No quiero seguir escuchando pontificaciones ni de lo que es importante ni de lo que es verdadero ni de que el cielo lo tendrás si eres humilde. Si creo en los humildes, es sólo tal vez, en los que tartamudean.
Y siempre me han caído un poco bien y un poco mal los tartamudos.
Y si he aprendido algo es que no sólo son del gremio los invadidos por los silencios y las repeticiones y eso que puede pensarse como la dificultad de avanzar como si fueran Bill Murray en El día de la Marmota.
Los que en vez de ser invadidos invaden cada momento de nada también lo son.

no hay caso, los planetas giran demasiado alrededor

2007-08-22T01:58:00.001-07:00

Me he despertado casi a las diez
y me he quedado en la cama
más de tres cuartos de hora,
y ha merecido la pena.

Ha entrado el sol por la ventana,
y han brillado en el aire
algunas motas de polvo.
He salido a la ventana
y hacía una estupenda mañana.

H e bajado al bar para desayunar
y he leído en el Marca
que se ha lesionado el niñato.
Y no me he acordado de ti
hasta pasado un buen rato.

Luego han venido estos por aquí
y nos hemos bajado
a tomarnos unas cañas,
y me he reído con ellos.

He estado durmiendo hasta las seis
y después he leído
unos tebeos de Spiderman,
que casi no recordaba.
Y he salido de la cama

He puesto la tele y había un partido
y Mendieta ha marcado un gol
realmente increíble.
Y me he puesto triste
el momento justo antes de irme.

Había quedado de nuevo a las diez
y he bajado en la moto
hacia los bares de siempre,
donde quedaba contigo,
y no hacía nada de frío.

He estado con Erik hasta las seis
y nos hemos metido
cuatro millones de rayas.
Y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa,
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa.