Estará dentro de las reglas de los blogs escribir de algo sin saber de qué o hacer de lo que uno sabe, la escritura de lo que si se sabe?
Podrá alguien empezar a escribir con una pregunta que no será contestada?
Habrá qué esperar un alguien que te diga que escribir?
Tendrá uno la Valentía de mandar a todos los alguienes y aliens a la mierda cuando en realidad los alguienes no existen?
Cuando los aliens son lo que te obligan a escribir?
Podremos mandar a los quejosos a la chucha de una vez por todas? Podremos ser una vez alguien más allá del Alien?
Preguntas y más preguntas en forma snob del que se vive preguntando.
Talibanismo en masculino con uno mismo sin necesidad de estar en el desierto.
Desierto sin necesidad de estar con uno mismo si es que ese uno existe.
Cripticismo más snob aún, pero que escribe de su snobismo en forma más bien de pregunta. Tal vez lo sea, tal vez no.
Tal vez sea más fácil el látigo que el peluche siútico que siempre se critica.
Tal vez haya que acercarse más a esos peluches envasados al vacío que conoció el otro día gentileza mattel.
Que ya no son peluches sino muñecas inflables.
Que gimen automáticamente porque están condicionadas. Que ya no tienen más nombre del que uno quiera ponerles. Que se inflan cuando uno quiera. Que pueden programarse como empleada de Hugh Hefner y no de Hugo Hefner que sería más bonito.
Que se rien cuando uno se rie y no lloran porque uno no quiere.
Que no sabemos lo que son sino eternamente lo que somos.
Que odian a Síssifo y aman a Hercules y a Hulk bien verde y sin contradicciones.
Que se creen hombres y no son nadie.
Que defienden su lugar como militares a los que se les perdió la huincha y tienen que confiar en la medida del otro.
Que escriben, ya no para convencer al otro sino a uno mismo.
Que escriben para convencer al otro de que convenzan al uno mismo.
Que tienen miedo de parafrasear a Arjona.
Que tienen miedo de tener un blog y tener que justificarse día a día.
Que no creen en la lapidación y son agnósticos y demuestran lo contrario.
Que aman a una y parecen amar al sistema solar.
Que cambian el odio por la autorreferencia como si cambiaran figuritas de he man en el colegio.
Que quieren decir algo y no dicen nada.
Que no duermen por miedo a despertar en algo que no sea lo que quieren.
Que no duermen esperando una nueva novedad que saben que no llegará jamás.
QUE NO PORQUE EL SÍ LES RECUERDA A BUCHI, que a su vez les recuerda a BUSH, que a su vez les recuerda todos los buuuuuu de sus vidas.
Que a su vez, no les recuerda nada que quieran recordar.
Que intentan recordar algo entre tanto desalojo.
Que ponen un sillón nuevo donde el que se llevaron ya no está y sólo les sirve como novedad de una nueva risa de sí mismos.
Que dormirían en el piso pero no han comprado aún el nuevo llame ya del ascetismo y preferirían tener cortado el teléfono.
Que les encantaría creerse rudos cuando sólo quieren que no los vean como cobardes.
Que entienden demasiado pero se sienten atrapados sin salida.
Que no ganan lo que gana jack Nicholson por sentirse atrapado u obsesivo.
Que se atrapan y se obsesionan sin sueldo.
Que más bien deben y deben y deben.
Y beben y beben y beben.
Y al fin y al cabo siguen debiendo cuando ya no beben.
Que nada entra y todo sale.
Muchas bes de blogs y de blufsssss y na de ve cortas de ver aunque sí se vea pero no con rotter y krauss.
Nada de astigmatismo pero sí de escritura automática. Puro automatismo en realidad esperando que Terminator se haga humano de una vez por todas. Y que deje a Shwarzenegger de una vez por todas, cambiando su programa a riesgo de escribitlo mal.
Puro Jello Biaffra hoy.
